tag:blogger.com,1999:blog-50367568136875045852024-03-14T10:58:46.734+01:00Un Tranquilo Lugar de AquiescenciaS. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.comBlogger639125tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-33197914667522693772024-02-25T05:00:00.003+01:002024-02-25T05:00:00.130+01:00Antropoceno: un relato<center>
<div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdOAbaKOaoRBiboZxHd1kDl0MzbrGWn4d6umsZokl7_3WFXx260Awv4FaXv-9SKJSmQ-a0AFAa5vZqaIlheO54HXvKX_XDBSaAUlz9AvyIzAcc0NyI_QAbVGQyVEGoHk717TM7MtKT4Rq1yClSDRwam19EnkbiSg1AKpFkfhyphenhyphenMxEP60xmfSDPk2kt4kmU/s1310/2024-02-25-Antropoceno%20un%20relato.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdOAbaKOaoRBiboZxHd1kDl0MzbrGWn4d6umsZokl7_3WFXx260Awv4FaXv-9SKJSmQ-a0AFAa5vZqaIlheO54HXvKX_XDBSaAUlz9AvyIzAcc0NyI_QAbVGQyVEGoHk717TM7MtKT4Rq1yClSDRwam19EnkbiSg1AKpFkfhyphenhyphenMxEP60xmfSDPk2kt4kmU/w400-h229/2024-02-25-Antropoceno%20un%20relato.jpg" width="400" /></a></div>
</center>
<div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div>Una palabra, <span style="color: #38761d;">100000 </span>años. Magma fundido, la primera gota de lluvia, la primera bomba de fusión.</div><div><span style="color: #38761d;">16 </span>palabras. Reinventar marcos narrativos en mentes finitas, ¿cómo puede lo minúsculo albergar la inmensidad? </div><div><span style="color: #38761d;">32 </span>palabras. Pensamiento racional, tecnificación, Inteligencias Artificiales, ¿nos acercan exponencialmente a la hecatombe? </div><div><span style="color: #38761d;">64 </span>palabras. Racionalizar el mal no es entenderlo, al antropoceno no se le debe combatir, se le debe entender, o sentir, o empatizar; derrotar a un violento con violencia es inútil, es lo mismo.</div><div><span style="color: #38761d;">128 </span>palabras. Hubo una vez una niña que enseñó a un anciano que si salvas la vida de una solo tortuga, eso es importante para esa tortuga. Un planeta. Una tortuga. </div><div><span style="color: #38761d;">256 </span>palabras. Vacío. Tiempo y espacio. Más allá no podemos predecir... la ciencia ficción no llega a tanto, solo es humana. </div><div><span style="color: #38761d;">512 </span>palabras. Entrar en la rueda del Shamsara, desentender binarismos, triadas, cuartetos, cinquetos, integrar la numerología con la palabrería del sentimiento y fundirse en ese inasible sentimiento universal que solo se puede captar desde la intuición. </div><div>Casi <span style="color: #38761d;">1000 </span>palabras después y faltaron <span style="color: #38761d;">24 </span>hasta las doce, para la medianoche, para entender lo más importante... que es... la eclosión de nuevas narrativas sentimentales múltiples y únicas en esta paradoja unidisciplinar llamada vida.</div><div><b><i><br /></i></b></div><div><b><i>Firmado </i></b>por: un animal salvaje, una persona humana, un pleonasmo racional, un agente biológico, un agente geológico, un ser universal, nadie y todo, una desilusión y una alegría, y la única palabra que debería importar...</div><div>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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</script></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />UTLAhttp://www.blogger.com/profile/04322735845354587770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-56715875193028084702024-02-18T05:00:00.029+01:002024-02-18T05:00:00.138+01:00Resexpósibros: Así se pierde la guerra del tiempo (Amal El-Mohtar & Max Gladstone)
<br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil1yCWjxGoPDwDVno_k962KhENtaOAy7YOKKzFEWv8ykj0pmKqyrygyId8mSoSD4BsQMM_8OX-B9wplTOjLlYJj0oSOG6m2qosqhlcUdEe3YbILCEZQC6WSZAi1VMa4arr2-EFMudqfnCdEqdRyOOK84EndFajukUqIbZq_cwp_1hbQPsxSJi_uod_g1A/s1280/2024-02-10-As%C3%AD%20se%20pierde%20la%20guerra%20del%20tiempo%20(Amal%20El-Mohtar%20&%20Max%20Gladstone).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEil1yCWjxGoPDwDVno_k962KhENtaOAy7YOKKzFEWv8ykj0pmKqyrygyId8mSoSD4BsQMM_8OX-B9wplTOjLlYJj0oSOG6m2qosqhlcUdEe3YbILCEZQC6WSZAi1VMa4arr2-EFMudqfnCdEqdRyOOK84EndFajukUqIbZq_cwp_1hbQPsxSJi_uod_g1A/s320/2024-02-10-As%C3%AD%20se%20pierde%20la%20guerra%20del%20tiempo%20(Amal%20El-Mohtar%20&%20Max%20Gladstone).jpg" width="320" /></a></div><br /></div><div><b>Así se pierde la guerra del tiempo</b></div><div><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="color: #3d85c6;">Amal El-Mohtar</span> (Canadá, Escritora)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="color: #cc0000;">Max Gladstone</span> (EUA, Escritor)<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal">Los hilos y las hebras de esta historia se entrecruzan con
maestría, pero ¿a qué origen pertenecen?, ¿es orgánico o es inorgánico?, ¿son
acaso brácteas rojizas de un <span style="color: #cc0000;">arthurium </span>o <span style="color: #3d85c6;">filamentos </span>gris acero de una placa
madre? <span style="color: #cc0000;">Rojo </span>o <span style="color: #3d85c6;">Azul</span>, <span style="color: #3d85c6;">Azul </span>o <span style="color: #cc0000;">Rojo</span>. Límites en el espectro de colores que sitúan
la frontera y el marco para dos personajes rivales en estos viajes
intemporales, pues intemporales son —me atrevo a afirmar—, pues el tiempo
exterior solo es la excusa para hablar del viaje interior, el viaje de un
personaje al interior del otro, un viaje donde el tiempo no cobra importancia,
únicamente el sentimiento. La temporalidad y sus derivados son la excusa para
hablar de lo íntimo: múltiples multiversos versus la única realidad de las
protagonistas, distopías versus ucronías, no ficción versus ficción. Y, cómo
única argamasa, ese tiempo interior que fluye con lentitud. ¿Es una historia de
amistad? Quizá lo sea, y quizá, probablemente, de algo más, pero aventurarse en
esa cuestión sería adentrarse demasiado en lo desconocido. Es más simple que
eso, es una maravilla de historia, no por los viajes temporales (el pretexto), un
simple marco de referencia ciencia-ficcional tan válido como la naturaleza, el
realismo o la intriga; es maravillosa por esa prosa exquisita que ambos autores
plantan, destilan y tratan con una mirada polivalente tanto para verla con un hálito
tecnológico como con un hálito biológico-naturalista. Lo que se encuentra en <i><span style="color: #cc0000;">Así
se pierde </span><span style="color: #3d85c6;">la guerra del tiempo</span></i> es una pérdida que, por otro lado, resulta
una evidente ganancia para el lector. Para resolver la paradoja, que no es
temporal, la solución es sencilla: se debe leer. Así, ¡deseo que quien lo inicie
tenga un fabuloso viaje lector por estos hilos y estas hebras!</p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><span style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="https://amzn.to/3HWqGNq" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1500" data-original-width="978" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhvG2rc3CU74bWOqG2FN1g-gdbXbb_WoSEy2L8IgeghlnHHAQ-ySMhu-3khkS3yFxiV3EwRq2b7Qa-4MLSvOeD942cjWYaauqxgNGRQ4INS7NsBkfjKrlZDaFKJknWi9SxBDxvAq6mMwZ_p7oZ4o3k9ynB-omiLKaCPfYtwsN4NTnDNvmuQXb53KGQZMp8/s320/2024-02-10-As%C3%AD%20se%20pierde%20la%20guerra%20del%20tiempo%20(Amal%20El-Mohtar%20y%20Max%20Gladstone).jpg" width="209" /></a></span></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://amzn.to/3HWqGNq" target="_blank">Compra en Amazon (Kindle)</a></td></tr></tbody></table><p class="MsoNormal"><br /></p>
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br /></div>UTLAhttp://www.blogger.com/profile/04322735845354587770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-8341130739541133932024-02-11T05:00:00.013+01:002024-02-11T05:00:00.143+01:00Evéntridos: Elina Cerla. Arte e historia<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE6SwVZ8Nw5jq_B532qICCwBvQvljZiNa951Ba7YjTfjpHUrh2xoOY1RdhTGqekHwp2Ig06iQ9nC9Zf5SpfIBF5kmhrq7upuKqIuu0fWcrs0yXWSnc6_Z80D0or6Rnpu7BGinj6Do8-plnrQhMrMAjOUp0ZeJcPV7fs_LjzNjHTUm6u-jko6jPSVNh980/s4624/IMG_20240203_165717.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2080" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhE6SwVZ8Nw5jq_B532qICCwBvQvljZiNa951Ba7YjTfjpHUrh2xoOY1RdhTGqekHwp2Ig06iQ9nC9Zf5SpfIBF5kmhrq7upuKqIuu0fWcrs0yXWSnc6_Z80D0or6Rnpu7BGinj6Do8-plnrQhMrMAjOUp0ZeJcPV7fs_LjzNjHTUm6u-jko6jPSVNh980/w400-h180/IMG_20240203_165717.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;"><br /></div><br /><div><br /></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><b>Elina Cerla: Arte e historia</b></span></div><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><u><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></u></p><p class="MsoNormal"><u><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;">· ¿Qué es el arte?</span></u></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Elina no cree en la objetividad, para ella el arte es
fundamentalmente subjetivo.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Un cuestionamiento complejo que nos plantea como un </span><i style="font-family: Montserrat;">wicked
problem</i><span style="font-family: Montserrat;">... Problemas muy complicados de deshacer.</span></p>
<p class="MsoNormal"><u><o:p></o:p></u></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><u><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV9-GVPIaFcmD150qRkkVArqgVMFteOQC6lT7FLUoFu8dJO53Sewg-5VKlz4wpxvcsQGZOdBJlwg_G76cqt1VVhWjjPG15BquD7_fRyE9Il5YK5HNe2OmKPYPqDEsSbJg65AnX30HVcvIelva4tZPyuyEKkUiYp21Ezc0v73-4DVxyNcqE_uk2i_OtbL8/s4624/IMG_20240203_164601.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="4624" data-original-width="2080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgV9-GVPIaFcmD150qRkkVArqgVMFteOQC6lT7FLUoFu8dJO53Sewg-5VKlz4wpxvcsQGZOdBJlwg_G76cqt1VVhWjjPG15BquD7_fRyE9Il5YK5HNe2OmKPYPqDEsSbJg65AnX30HVcvIelva4tZPyuyEKkUiYp21Ezc0v73-4DVxyNcqE_uk2i_OtbL8/w180-h400/IMG_20240203_164601.jpg" width="180" /></a></u></div><u><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></u><p></p><p class="MsoNormal"><u><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;">· ¿Qué valor tiene el arte?</span></u></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Pensadores como Platón no le daban valor al arte.</span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;"><u>· ¿Es la belleza permanente, en toda época y lugar?</u></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Un juicio sobre lo que es bueno y lo que es malo... Sobre la
belleza católica y universal... Y, cómo no, sesgos dentro de la atribución de
valor.</span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;"><u>· Algunas cuestiones lanzadas por el público:</u></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Es el arte humano?</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Qué valor tiene el arte?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Quién decide el valor que tiene el arte?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Puede ser común o particular?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿El arte se estudia?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Por qué nos estamos preguntando qué es el arte?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Podemos cuantificar el valor del arte?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿Cuándo algo se convierte en el arte y cuándo deja de serlo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¿La figuración del arte se puede aplicar a otros artes?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;"><u>· Y, por último, algunas funciones que posee el arte:</u></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Ritual<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Espiritual<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Trascendental<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Mercantil<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Económico <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Autoconocimiento<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Expresión <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Status<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Poder<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Riqueza<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Educativo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Decorativo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Propaganda<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Wellness (experiencias positivas)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Político<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Reivindicativo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Discursivo<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Terapéutico <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Eutópico (lo bueno)<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p><span style="font-family: Montserrat;"><u>· Antes de acabar, reflexiones actuales: ¿deberíamos incluir
a las IA?</u></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Si somos incluyentes, ¿no deberíamos abrazar a Robots e IA? <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Sinceramente, la solución pasa por unir tres vértices.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Naturaleza. Humano. Tecnificación.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;">Acompaña la ponencia con música: <b>Dagui Pierro</b>.</span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></o:p></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCnRHw9oKyTP6t4mZei6-4kgOcpbZ24YJ4JB8oSrrRcEyvcAQD8X0dK095849khmsuxHuYkvqfZmrle4MFkIFfklMl-QKX5XA2aoU5Jog6xsK4Q5_xoSGzmC7E-ZYQZ4hQBJ_r_LhNtPcrGkJKzsrypYs21UGZnIojHBu3PyXrJpDup-eP_IREwFZaVx4/s4624/IMG_20240203_184742.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2080" data-original-width="4624" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCnRHw9oKyTP6t4mZei6-4kgOcpbZ24YJ4JB8oSrrRcEyvcAQD8X0dK095849khmsuxHuYkvqfZmrle4MFkIFfklMl-QKX5XA2aoU5Jog6xsK4Q5_xoSGzmC7E-ZYQZ4hQBJ_r_LhNtPcrGkJKzsrypYs21UGZnIojHBu3PyXrJpDup-eP_IREwFZaVx4/w400-h180/IMG_20240203_184742.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Dagui Pierro</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span><p></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: Montserrat;">«<span style="color: #38761d;">Deberíamos hacer un
test de Turing del arte</span>».<br /><o:p></o:p></span></i></p><p class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i><span style="font-family: Montserrat;"><b>Elina Cerla</b></span></i></p><div><span style="font-family: Montserrat;"><br />
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br /></span>
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</script></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />UTLAhttp://www.blogger.com/profile/04322735845354587770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-89312081644109770492024-01-07T18:28:00.003+01:002024-01-07T18:28:00.141+01:00Resexpósibros: Teoría de la gravedad (Leila Guerriero)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLlnkNa_0z4IXVkonwdEBpdShNR3a3JyJJNhv2tOkaqe-c3rhM237CYpq2SOBKb0exSp8M661Ywz2CNU3czXfPHTtdsyWRNIYStmEhaNfuon9gSdLz-_XpNumAOaxd2aVNvgmL-luu1osgZvEXpAalHQ4f46wX8gYRiXb8QPINLZFz5LDPQ5lt8XELLZY/s1280/2023-12-27-Teor%C3%ADa%20de%20la%20gravedad%20(Leila%20Guerriero).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgLlnkNa_0z4IXVkonwdEBpdShNR3a3JyJJNhv2tOkaqe-c3rhM237CYpq2SOBKb0exSp8M661Ywz2CNU3czXfPHTtdsyWRNIYStmEhaNfuon9gSdLz-_XpNumAOaxd2aVNvgmL-luu1osgZvEXpAalHQ4f46wX8gYRiXb8QPINLZFz5LDPQ5lt8XELLZY/w400-h225/2023-12-27-Teor%C3%ADa%20de%20la%20gravedad%20(Leila%20Guerriero).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>
<br /><span style="font-family: Montserrat;">
La empecé a leer a destiempo. Es malo ser un trasnochador del éxito ajeno, es como enterarse del gol de River cuatro horas después. El libro te gusta, seguro, si te gustan las historias cortas, pero, ay, si te gustan las historias largas. Quizá te pase como a mí, que en las primeras cinco crónicas me reí, en las siguientes cinco empecé a divagar y, al llegar al ecuador, empecé a hastiarme, a cansarme de improperios, de improperios argentinos (¡de los que conozco y de los que desconozco!), de la repetición, del hartazgo, de la rabia, de la frustración, del odio, de la herida, del dolor, del dedo en la herida, del dolor del dedo en la herida, de la colera, de la rabia, de la frustración, del dedo, de la retahíla incansable de sustantivos… y del viaje lector. </span><div><span style="font-family: Montserrat;">Como conclusión: toma sopa en verano, no te fíes de los relatos de ficción y gracias por descubrirme a Lorrie Moore.</span><div><span style="font-family: Montserrat;"></span><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span>
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<br /><div><span style="font-family: Montserrat;">Cuando despertó, la carretera todavía estaba allí.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Un regusto a Monterroso deja el mundo postapocalíptico creado por Cormac McCarthy.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">El padre, el entorno, los animales, son el dinosaurio en vías de extinción.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Para mayor parecido, me encuentro las frases, en su traducción al castellano, de confluencia Monterrosiana:</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">«Cuando volvió, el chico seguía durmiendo».</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">«Cuando despertó el hombre estaba enfermo».</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">«Cuando todos hayamos desaparecido entonces al menos no quedará nadie aquí salvo la Muerte».</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Bueno, cierto es que la última frase está extraída con fórceps literarios y que cualquier parecido con la concisión y la brevedad son pura pareidolia, pero ¿es simple casualidad o McCarthy aporta una visión revolucionaria Monterrosística postapocalíptica?</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Al margen del dinosaurio, y de la brevedad, el debate sobre si esta novela es o no ciencia ficción resbala ante la prosa del fin del mundo tan escueta y bien cincelada que se gasta McCarthy.</span></div><div><br /></div>
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQxnMI2igwdITxZkpYFVNhu-ipq0r7M7ozKSouqS7CgjJurdFGPPWH-5EK9xPlBAwSaTWgi9CZUlPCmFybXY0DdMcxSqAgNgtPOjqFhN4HpqnMpjFrsOEWahDntkZt75ekjgwOK_PiCvYzjvkejXDnP5Mkh8eQFoNCOMcXDlNW7as3-NW2oyQooAk1dmQ/s1310/2023-12-19-Feliz%20aquiescente%2013%C2%BA%20aniversario.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQxnMI2igwdITxZkpYFVNhu-ipq0r7M7ozKSouqS7CgjJurdFGPPWH-5EK9xPlBAwSaTWgi9CZUlPCmFybXY0DdMcxSqAgNgtPOjqFhN4HpqnMpjFrsOEWahDntkZt75ekjgwOK_PiCvYzjvkejXDnP5Mkh8eQFoNCOMcXDlNW7as3-NW2oyQooAk1dmQ/w400-h229/2023-12-19-Feliz%20aquiescente%2013%C2%BA%20aniversario.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">La tradición popular se esfuerza en decir que el <b>13 </b>es un
número de mala suerte. Una superstición ligada a la religión. Me gustaría
llamarlo un giro <i>numerístico</i>, en clara homonimia lingüística tal y como
afirmaba Ferdinand de Saussure, y ¡que la mala suerte no existe! </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Significado y
significante, número y mala suerte, son arbitrarios, en Japón el número de la
mala suerte es el <b>9</b>, en China el <b>4</b>, en Estados unidos el <b>191</b>, para algunos es
el <b>666 </b>y para otros el <b>3</b>. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><b><span style="color: #6aa84f;">La mala suerte no existe</span></b>, se la labra cada uno en su quehacer
diario, en su fuero interno, en su pensamiento; después achacamos a los números
lo que nuestras acciones no acometen. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Me gusta pensar en los números cómo
aliados, amigos que, junto a las palabras, nos ayudan a construir un mundo
mejor.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Montserrat;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="color: #6aa84f; font-family: Montserrat; font-size: medium;"><b>¡Os deseamos un aquiescente y Feliz 13º Aniversario!</b></span><o:p></o:p></p>
<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiScTBMmWGfMQi2-bqOAjD_Ln9F1fz9ItS9QoxdpseqyRYn1e4Ntoep7Zw-1Qqx7vKS9tFWQMpJYGfh1-yhbZQ4NBT2kQzBw37D_mBLIFjmDoluYrGsrRW9GcdS0wP1jsMwwJZJkcweRFHBV_tVPZW3HlpoIKeFpwTVD7YEnnjRLI7YYgDdM7gbxmJCU30/s1280/2023-10-21-El%20modelador%20de%20la%20historia%20(J.Casri).jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiScTBMmWGfMQi2-bqOAjD_Ln9F1fz9ItS9QoxdpseqyRYn1e4Ntoep7Zw-1Qqx7vKS9tFWQMpJYGfh1-yhbZQ4NBT2kQzBw37D_mBLIFjmDoluYrGsrRW9GcdS0wP1jsMwwJZJkcweRFHBV_tVPZW3HlpoIKeFpwTVD7YEnnjRLI7YYgDdM7gbxmJCU30/w400-h225/2023-10-21-El%20modelador%20de%20la%20historia%20(J.Casri).jpg" width="400" /></a>
</center>
<br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="color: #38761d;">«Había también las voces románticas convencidas de que existía un lugar escondido y apartado que el modelador llamaba hogar; probablemente un pequeño pueblo de pescadores en alguna isla remota donde el tiempo se movía con las mareas…»</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: right;"><span style="color: #0b5394;">J. Casri</span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://drive.google.com/file/d/1UZ4s4L6_sz13tq0d2B63h4iu-eFtDBO4/view?usp=share_link" rel="nofollow" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="536" data-original-width="380" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIHFr891CJQuzlS4MrGEewlLzJMqbGoI4MTxB9jBtlnUVzSwQDezmcPdMz5NCYW2H2S_JRSVkviThmAzynTzw4hsVXyucKKs3qAIVCanSQnLni1ihQqDAgTatWc9kl4KUJP8d8yXKwKIrxmnwHmb2GNr8IQ1VmWbcixTy9B3DNYiLJm2ZBoVZbcvk1d3g/s320/2023-10-21-El%20modelador%20de%20la%20historia%20(J.Casri)_2.jpg" width="227" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Versión reseña Modelador en PDF.</td></tr></tbody></table><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><br /></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Al igual que sucedió con la novela Ulises de James Joyce, acunada de contrabando de librería en librería, leyéndose impúdicamente por el comportamiento soez y extraño de algunos capítulos, que despertó a las Furias y a las Famas por igual, El modelador, obra experimental, vive una situación similar. J. Casri, fiel piloto de su embarcación, pilota junto a Daniel y sus compañeros en este interesante periplo literario: ¿conseguirá Daniel encontrar al modelador de la historia? Es la única cuestión que importa, pero la luz del faro que brilla en el horizonte queda pronto cubierta por auroras boreales y neblinas espectrales que distorsionan en múltiples haces el verdadero camino. No se debe engañar el lector acercado hasta esta obra y debe recordar las palabras grabadas en el dintel de la puerta infernal antes de que Dante se adentrara en él: abandonad…. Una obra demoníaca, en la forma, un purgatorio, en la ejecución, y una bendición, en el mensaje, pues cada lector sentirá distintos influjos en sus sentimientos al acabarla, quizá de igual modo que sufrió el personaje literario Dante que, habiendo vuelto a la tierra, no supo recordar ni descifrar lo que había aprendido en el cielo. El modelador supone un viaje iniciático y abarca tantos y tan variados temas que esta reseña es un mero escolio en un manuscrito perdido de la grecia ática. El modelador traspasa la littera (la palabra escrita) y se funde con la fisicidad del artefacto literario, siendo en la práctica, casi imposible, en este siglo de avances, tecnología y libros electrónicos, exportar la obra a un formato electrónico sin que el medio altere el producto original, un desgarro similar al que sufren los necesarios y traidores traductores. En el interior de sus páginas hallamos rectángulos, líneas y flechas que interrumpen la lectura y, como un viaje por universos paralelos, esas formas geométricas contenedoras de palabras exploran diferentes capas de la realidad y nos conducen, tal obra clásica y universal (¡si acaso ello existe!), por tramas detectivescas, ensayísticas, biográficas, históricas, costumbristas…; ningún género escapa a la aguda mirada de J. Casri que con argumentos implacables azota a nuestros yoes lectores y perfila una particular mirada sobre la realidad, esa realidad que creemos tan firme y segura bajos nuestras pies y que, con esforzado esmero, resquebraja con minuciosidad exasperante<span style="color: #cc0000;">*<span style="font-size: xx-small;">1</span></span> hasta enfrentarnos a nuestros tabúes, aquellos que, en nuestra cotidianidad, nos impiden cuestionarnos acerca de la verdad. En un viaje a Roma, creí ver a El modelador de la historia en medio de la bóveda de la capilla sixtina, entre medio de esos dedos que nunca llegan a tocarse, un espacio entre lo mundano y lo divino, desde entonces creo en él, en ese espacio intangible, creo en <i><a href="https://amzn.to/405D5XD" target="_blank">El modelador de la historia</a></i>.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat; font-size: x-small;"><span style="color: #cc0000;">*1</span> Si habéis leído todas las notas a pie de página y habéis abandonado toda esperanza, volvedlo a leer.</span></div><div><br /></div><div><br /></div>
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
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</script></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-81464736574836300312023-04-16T10:00:00.000+02:002023-04-16T10:00:02.408+02:00Resexpósibros: Vienes por un camino que mi memoria sabe (Montse González de Diego)<div style="text-align: right;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg74y3wBlqWnawa_BPIrl2jPzWNnSqLqmg4Eq9tqOZddcpnmBSiWbT_S4BYa7dGnqcQodnG1Qipesysdwcy0erliANPUJ_hjUMTVXxY5CpAMJ2NDXR3nY3hUSoB24jUkV_TJYfFRKOH-KJAbmvEzWALHQebVj9ukZpwNxdCBlBVeKkNHk3Q40wqz_QW/s1280/2023-04-16-Vienes%20por%20un%20camino%20que%20mi%20memoria%20sabe%20(Montse%20Gonz%C3%A1lez%20de%20Diego)(borde%20negro).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg74y3wBlqWnawa_BPIrl2jPzWNnSqLqmg4Eq9tqOZddcpnmBSiWbT_S4BYa7dGnqcQodnG1Qipesysdwcy0erliANPUJ_hjUMTVXxY5CpAMJ2NDXR3nY3hUSoB24jUkV_TJYfFRKOH-KJAbmvEzWALHQebVj9ukZpwNxdCBlBVeKkNHk3Q40wqz_QW/w400-h225/2023-04-16-Vienes%20por%20un%20camino%20que%20mi%20memoria%20sabe%20(Montse%20Gonz%C3%A1lez%20de%20Diego)(borde%20negro).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #38761d;">«Recurrí a los libros, al ejemplo de papá, lector incansable, que había pasado la vida entre la biblioteca de su cuarto, la del colindante o la del comedor, abriendo una puerta y otra y dirigiéndose a los libros, siempre solícitos en los estantes, consultando, interpelando, contrastando información, fechas o datos»</span>.</div>
<div><div style="text-align: right;"><span style="color: #3d85c6;">Montse González de Diego</span></div><div><br /><div>Memorias ensayísticas escritas desde tres percepciones: espacial, temporal y emocional. Así encara la autora sus vivencias por este constructo memorístico cimentado en tres pilares y, desde ellos, con tan variada argamasa, erige su bello y particular edificio. Los pilares sostienen el espacio de la obra, evoca tiempos que no volverán, y adorna cada piso, cuatro en total, con prosa esmerada y elegante, de igual modo que realizó en su anterior obra, <i><a href="https://amzn.to/3zYwulP" rel="nofollow" target="_blank">La tercera sala</a></i>; finalmente, como es propio en los papeles privados, alicata muros con impresiones y reflexiones propias, interpelando a los tiempos modernos, en el deambular por las estancias nos retrotrae a esa lucha obrera y social y olvidada por mediación de su padre y rescata ilusiones infantiles de Campillo, el pueblo burgalés de su niñez, de la mano de su madre y su tía. En una de las habitaciones de esta morada, nos acuna con una nana de melodioso pentagrama de espacios, tiempos y afectos.</div><div>La reciente premio Nobel, Annie Ernaux, respondió así en una entrevista: «Solo con vivir no me resulta suficiente. Hace falta que escriba esos instantes». Recoge la misma premisa Montse González de Diego en su obra. No es suficiente con vivir, hay que escribir.</div><div><br /></div><div>En este cianotipo de su vida, desgrana con el mortero la escritura y la amplifica con literatura, pues en la certeza de que la memoria es engañosa convierte a esta en una aliada, en un elemento valioso, para dejar huella de la verdadera realidad de la vida, en las emociones comunes a cada uno de los lectores. De la obra erigida nos queda la esencia de lo vivido y Montse, con plena consciencia de la importancia de su propiedad, prepondera en Vienes una mirada lúcida sobre la niñez, la adolescencia y la adultez y las mezcla, en estudiada proporción, con las épocas y las convenciones.</div><div><br /></div><div>Tras la construcción de su edificio, abre los postigos de las ventanas para que sus preocupaciones personales se aireen con vientos humanizados y universales, guía a los lectores, más allá de géneros, roles y estereotipos. Por el jardín, a los pies de la casa, un divagar literario y calmo aflora. En cambio, el entorno donde erige la casa se sitúa en las periferias de una sociedad cada vez más agresiva, fugaz y líquida. Esa contraposición de espacios, tiempos y sentimientos se desmenuzan en la visita, vemos las distintas salas, habitaciones y espacios como distintas piezas de un puzle, en sus distintos atributos culturales, sociales y artísticos, desde el tamaño, pueblo versus ciudad, desde el utilitario, rural versus urbano, culturales, centro versus periferias, literarios, autoras versus autores, acercando a la biografías y a la memorias colectivas recuerdos de una sociedad vistos desde la óptica de una mujer.</div><div><br /></div><div>Es en estos tiempos donde, quiero creer, la perspectiva femenina alcanza un mayor grado de protagonismo por la conciencia adquirida en el pasar de los años y Montse, portadora de ecos, de antiguas edificaciones como la erigida por Christine de Pizan en su Ciudad de las damas, divisa desde la vastedad de sus dominios y, con ojos de escritora, la tierra de esta sociedad en que le ha tocado vivir. </div><div><br /></div><div>Las puertas de esta casa quedan abiertas, pasen y lean, bienvenida la persona que desee entrar en ella, pues será afortunada de habitar un edificio tan bien construido.</div>
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</script></div></div>S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-80039368074558159092023-03-05T10:36:00.003+01:002023-04-16T10:00:34.204+02:00Crónica al estilo alcarriense<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2JhnLkjqlNk4341_5uZuiphmL0EgkKxIwXtpxd193M_q662K4k_l_ryRpXft0x5JiFQZkRIHmNeP28N7cMdd1MhVorxdS3lpA7lY_aN9KctnSqKyCTcRTPrx6riW60myLYU3hAKph6GlUl7epwaDzDDr8EB-OlYBIRtW3LDydzaF1iDTIh73-FnYf/s895/Plaza_vendedores_de_prensa_sevilla.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="895" data-original-width="895" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2JhnLkjqlNk4341_5uZuiphmL0EgkKxIwXtpxd193M_q662K4k_l_ryRpXft0x5JiFQZkRIHmNeP28N7cMdd1MhVorxdS3lpA7lY_aN9KctnSqKyCTcRTPrx6riW60myLYU3hAKph6GlUl7epwaDzDDr8EB-OlYBIRtW3LDydzaF1iDTIh73-FnYf/s320/Plaza_vendedores_de_prensa_sevilla.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><div><div dir="auto"><b>VII Encuentro por la igualdad (Sevilla)</b></div><div dir="auto"><b>Alameda de Hércules.</b></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto">S. llega junto a Montse a la caseta de la editorial. Allí, afaenado y con varios libros en las manos, se topan con Luis, el editor de Con M de Mujer. Viste una chaqueta acolchada sin mangas, pantalón tejano y zapatos. Es la primera vez que se conocen en persona, Montse le da dos besos en las mejillas y S. le estrecha la mano. Es la bienvenida a la Feria del Libro Feminista de Sevilla, han dejado atrás las once horas de viaje en tren del día anterior, hace mucho tiempo, casi... La voz del editor saca a S. de los recuerdos recientes con indicaciones para la escritora.</div><div dir="auto">—Es esta caseta de aquí —indica Luis a Montse y despliega unos ejemplares de Vienes por un camino que mi memoria sabe en la mesa. </div><div dir="auto">A los lados, Montse tiene una compañera y un compañero escritores. Se presenta con locuacidad. A S. le agrada la viveza de su esposa, su espontaneidad, su amabilidad, es la primera impresión que atesora de ella en aquella lejana cena letraherida. Para darle espacio en su quehacer, S. se separa unos metros, intimidad para los autores, adquiere un banco, se sienta y espera acontecimientos. A un lado y otro de la alameda, discursos feministas se dispersan por la plaza. Una voz vigorosa, deje argentino de mujer, grita una historia antigua, una leyenda, de hombres que robaron las máscaras femeninas, las máscaras de poder tribal, a las mujeres, enfrente, otra voz, una periodista, sevillana, más apagada pero igual de interesante, explica los problemas de recuperar una antigua casa señorial sevillana para uso igualitario con un presupuesto de un millón y medio de euros que a pesar de parecer abultado apenas llega. S., vigilante en su banco, observa las personas, al heavy con chupa de cuero que toma asiento en la charla, la mujer de pelo lila con dos galgos negros, la mujer con el carrito de bebé que toma una fotografía con el móvil, una pareja joven de muchachas que se besan, el hombre mayor que saluda a su mujer que se acerca... </div><div dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ1SqKUi7c13crMwM_wQyKuBAe-y55HpmIGwyJKAhR4Tlom7fj56qYvxuSjoVp-qK-XxuU_GC_o8WUUb-AvnpyFoz5wTOfI1A4p7ZwK7gm-6oYamTqbRvZiOpLHhU6z8l0pzOcVAiHrIk/s1600/1678008981111365-1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJ1SqKUi7c13crMwM_wQyKuBAe-y55HpmIGwyJKAhR4Tlom7fj56qYvxuSjoVp-qK-XxuU_GC_o8WUUb-AvnpyFoz5wTOfI1A4p7ZwK7gm-6oYamTqbRvZiOpLHhU6z8l0pzOcVAiHrIk/s1600/1678008981111365-1.png" width="400" />
</a>
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAC5TKhT1fAAC8Xy7I5QNZN4TEgsoH5L4hWEcIA9u3lFBwNTMoAcbRrjrvklXeGwXXma-ahQTGquuk56yNSuEyY5pZBbNn9YWDfzETeiGCHspzSRFCzAELMJOvKoBx9XLvuX0Tgk7fkh4/s1600/1678008977327939-2.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAC5TKhT1fAAC8Xy7I5QNZN4TEgsoH5L4hWEcIA9u3lFBwNTMoAcbRrjrvklXeGwXXma-ahQTGquuk56yNSuEyY5pZBbNn9YWDfzETeiGCHspzSRFCzAELMJOvKoBx9XLvuX0Tgk7fkh4/s1600/1678008977327939-2.png" width="400" />
</a>
</div><br /></div><div dir="auto">Es un no parar de escenas, personas y eventos, S. advierte lo variopinto del escenario donde se encuentra y no es tan distinto a aquella antigua Alcarria que describe Cela, pues, recapacita, quizá con acierto, que ningún tiempo es tan moderno para que no quede pronto desfasado por el ahora. En esos momentos, S. suele encontrarse como un personaje en la tarima, es y no es él. Montse, omnisciente, se acerca, y al verlo tan quieto, intuye:</div><div dir="auto">—Ve a tomar algo. Yo me quedo aquí.</div><div dir="auto">Ella sonríe y S. saca de su chaqueta el móvil y lo señala. Montse asiente. Lenguaje no verbal: cualquier imprevisto se llaman. S. se aleja por medio de las paradas y cuenta diez, cinco a cada lado, en ese afán tan suyo por dar sentido a la vida, recopilador de números como quien recopila sellos o monedas o recortes de periódico; es posible que de haber sido judío se hubiera dedicado a la cábala. A S. la feria feminista le trae recuerdos de otra, la Feria del Libro de La Llagosta, de igual tamaño, de amorosa concurrencia de personas, familias, niños, parejas y algún solitario caminante, que deambulan a la caza de libros, de reinvindicaciones, de experiencias. Es plácido el mediodía, a pesar del aire frío y los dieciseis grados en ese inicio de marzo, aunque para S. los dieciseis grados Sevillanos le parecen veintidós tarraconenses. Y le apetece dar una vuelta. El morado, color insignia de las pancartas, rinde la plaza. Da unos pasos, no muchos, no desea alejarse. Para delante de Casa Paco. Mesas de madera con patas en forma de equis y una fachada repleta de flores y toldo negro. Pide una clara, en su caso, cerveza mezclada con limonada. El camarero, un tipo robusto, tatuaje en el brazo y pendiente en la nariz, le trae además una tapa de regalo, de olivas, y S., como buen catalán no acostumbrado a los pequeños placeres de la restauración, saliva ante el delicioso ofrecimiento. Tienen hueso pero están igual de deliciosas, como si no lo tuvieran. La lengua de S. excarva y extirpa el centro y lo tira en una papelera estratégica colocada al lado de la mesa, todas las mesas la tienen. No esta acostumbrado, pero es una excelente idea. Durante la breve estancia en Casa Paco, S. bebe la clara, come las olivas y acaba de narrar esta breve crónica, en lo que ha pasado una hora. ¿Cómo le irá a Montse? Y S. aprovecha el último rato, antes del cambio de turno de escritores, para apurar la copa, apurar la crónica y apurar la Alcarria, e ir al encuentro, bajo la caseta de escritores, de lo que más quiere.</div><div dir="auto"><br /></div><div dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXs7dg-XUhfiKMv1nl4We8IzU1ksWgH0_tT0iKHdPrKs0tVfln6PDXkgoqiJgyyMkANcGyMDBNMllGTqo_MS_dF0nlnS8bIqy9dzZcO7zUF2oRBQ-bi4eTFbGwirGMNaaL6_28zPNVm1s/s1600/1678008973130563-3.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;">
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXs7dg-XUhfiKMv1nl4We8IzU1ksWgH0_tT0iKHdPrKs0tVfln6PDXkgoqiJgyyMkANcGyMDBNMllGTqo_MS_dF0nlnS8bIqy9dzZcO7zUF2oRBQ-bi4eTFbGwirGMNaaL6_28zPNVm1s/s1600/1678008973130563-3.png" width="400" />
</a>
</div><br /></div><div dir="auto"><br /></div></div>S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-75761688374043119422023-01-15T19:31:00.000+01:002023-01-15T19:31:04.902+01:00Resexpósibros: Qué hacemos con el tiempo que nos queda (Rosa María Reis León)<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wfnBAJk6tXs2n3O8qArP0Kiskpeo2IQCBqSIIio90QMxsnPyCH-vaKN4tOyRza2V20hDx0Rcsd4HI4MNQ-7mYU6Ywh3WDll3xP6gkwRP_yNx0fXQyRcDpJvnvQaLqFerAttfGHqZp6Zd5q3mED-eM3z5TKYE4-el8zuYwTToGdzxVuFJOU8wMVNy/s1280/2022-01-15-Qu%C3%A9%20hacemos%20con%20el%20tiempo%20que%20nos%20queda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4wfnBAJk6tXs2n3O8qArP0Kiskpeo2IQCBqSIIio90QMxsnPyCH-vaKN4tOyRza2V20hDx0Rcsd4HI4MNQ-7mYU6Ywh3WDll3xP6gkwRP_yNx0fXQyRcDpJvnvQaLqFerAttfGHqZp6Zd5q3mED-eM3z5TKYE4-el8zuYwTToGdzxVuFJOU8wMVNy/w400-h225/2022-01-15-Qu%C3%A9%20hacemos%20con%20el%20tiempo%20que%20nos%20queda.jpg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Montserrat;"><div style="text-align: right;"><span style="color: #38761d;">«…volvían a la mente de la sargento una y otra vez, "<i>te he criticado por ser una puta policía</i>", recordó entonces al inspector Javert cuando advirtió que la sociedad mantiene irremisiblemente fuera de sí dos clases de personas:<br />los que la atacan y los que la guardan».</span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #3d85c6;">Rosa María Reis León</span></div></span><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Nada más iniciar la reseña de este libro debo parafrasear a la
célebre escritora Patricia Highsmith: «Creo que la pasión por la justicia
pública es bastante aburrida y artificial». Esta sentencia desvela parte de la
crítica implícita en la obra de Rosa Reis hacia la policía, el sistema judicial
y el mundo editorial.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><i>Qué hacemos</i> es una novela detectivesca ubicada en
los barrios altos de la cosmopolita, gótica y literaria ciudad de Barcelona. El
escenario no podría ser mejor y tampoco casual, pues la tríada social, urbanística
y cultural, permite a la novela adentrarse en los barrios de gente adinerada y
descubrir sus oscuras intrigas.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Es en ese entorno donde los personajes, la
sargento Roa y el caporal Chouzas, investigan un asesinato. La mujer y el
hombre aunan la trama detectivesca con sus desvaríos personales y literarios. Y
quizá sea esta última palabra la que, a priori, chirría en este entorno <i>noir</i>:
¿Literatura en una novela policíaca? Así es, pues con gran acierto Rosa Reis
introduce ese atípico tropo en un género que no suele tratar el tema, pues no
solo de crímenes vive <i>Qué hacemos</i> y entre sus páginas encontramos
grandes referencias a Sylvia Plath, Alejandra Pizarnick y Tove Ditlevsen, sin
olvidar a sus homónimos masculinos como Thomas Mann, Fiódor Dostoyevski o
Gabriel García Márquez.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Lejos de resaltar lo literario, es en esa
enumeración de autores reconocidos donde se vislumbran los múltiples juegos de espejos de la novela,
que confronta el machismo de nuestra sociedad y lo desgaja en sus variados aspectos:
el literario, ¿por qué hay más autores que autoras?; el criminal ¿los hombres
cometen más crímenes que las mujeres?; el sexual, ¿hay equiparación salarial entre
hombres y mujeres?; el económico, ¿se persiguen menos los crímenes de ricos y
poderosos que los de los pobres?</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Planteadas las cuestiones, en este páramo cruel
y oscuro que supone la novela negra, <i>Qué hacemos con el tiempo que nos queda</i>
se adentra en los machismos y sus múltiples caras, se abre paso incidiendo con
un estilo cuidado en su ejecución, una trama elaborada, un gran bagaje
literario y un final que no dejará indiferente.</span><o:p></o:p></p>
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
<br />
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</script>S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-5120493805120162262023-01-01T07:07:00.028+01:002023-01-01T07:07:00.183+01:00Resexpósibros: Abecedé (Juan Pablo Fuentes)<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEief2wJIZNc5pDBpwvPK4KOfqv8h-H38m5-WV9tHja_55pVzqQrmqaBx_21D6MNKsMPDFp-oEIFhxN-vTvxlogT6AnpumSXFaQ3RHBA6ae3znpyav6x3k-4JKoZxcTavZJ4jWeQEKWOe_sHOTJr4uXFktYYFLty_EvighLX5Uu7CMCBkrCceIHsBoO7/s1280/2022-12-14-Abeced%C3%A9.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEief2wJIZNc5pDBpwvPK4KOfqv8h-H38m5-WV9tHja_55pVzqQrmqaBx_21D6MNKsMPDFp-oEIFhxN-vTvxlogT6AnpumSXFaQ3RHBA6ae3znpyav6x3k-4JKoZxcTavZJ4jWeQEKWOe_sHOTJr4uXFktYYFLty_EvighLX5Uu7CMCBkrCceIHsBoO7/w400-h225/2022-12-14-Abeced%C3%A9.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>
<div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Montserrat;">«<span style="color: #38761d;"><i>Antes de poner la tapa contempla con orgullo su creación.<br />Dos años de trabajo duro, solitario, culminados con éxito.<br />La primera máquina del tiempo que funciona</i></span>».</span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Montserrat;"><a href="https://www.goodreads.com/author/show/17547655.Juan_Pablo_Fuentes" target="_blank">Juan Pablo Fuentes</a></span></div></div><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Cuentos reducidos a la mínima expresión. Un abecedario de
experiencias vitales abreviado en la quintaesencia de lo que debe ser una ristra
de narraciones cortas. No en vano <b>Juan Pablo Fuentes</b>, excelente orador, cuentista,
dramaturgo y lector empedernido, nos muestra en esta amalgama de invenciones,
autoficciones y clásicos un bien ejecutado refrán: «lo bueno, si breve, dos
veces bueno», aforismo puesto de moda por un escritor amante de la concisión, Baltasar
Gracián, que en tono socarrón también aseveraría en contra de sus críticos: «Y
aun lo malo, si poco, no tan malo».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">En el debut de <i>Abecedé</i>, la presentadora de la obra, Neus
Arqués, comprendió y citó el leitmotiv implícito en el libro: la lucha de los
diferentes personajes contra sus heridas. Una trayectoria literaria que los
afortunados también pudimos leer en su primer libro, un <i>libro-casa</i>, <i><a href="http://www.untranquilolugardeaquiescencia.com/2019/07/quinto-boletin-letraherido-junio-de-2019.html" target="_blank">Palomitas</a></i>,
donde la pequeñez del formato y los escritos no resultaba casual.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">En otros aspectos, <i>Abecedé</i> muestra el gran contraste entre la
brevedad de sus textos versus la amplitud de sus temas: sexualidad desbordante
e hiriente no apta para lectores mojigatos, <i>¡bebe, bebé!</i>; incestos
clásicos de corte griego; maridajes frustrados entre <i>mindfulness</i> y psicopatías
de un demente, <i>¡oohhmm!</i>; el imperio de los sentidos, entre óperas,
bibliotecas y demás lugares de depravación cultural; dicotomías extrañas entre,
¿ciencia o ciencia ficción?… </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Y ¿por qué extenderse más allá en esta lista
cuando lo mejor es leerlos? No se quede nadie con las ganas y degústenlos. Y si
quieren saber más acerca de <b>Juan Pablo Fuentes</b> y poseen gustos literarios, tienen
suerte, pueden encontrarlo en su inmensa faceta bloguera, en <a href="http://www.liblit.com/">www.liblit.com</a>, su blog, donde Juan Pablo, en
esta ocasión, nada breve, nos regala más de 2000 reseñas.</span><o:p></o:p></p>
<br />
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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</script>S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-55081390949553842622022-11-06T06:00:00.001+01:002022-11-06T06:00:00.212+01:00Aeronírico<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSBhcLVxMlItyy5U3UfQba7CX53-UYuJtYG_EBUf8DOlAdGpOjCeGVCttT2zDWL5gjA15iMkgB7Uav9LR4z-Tn_UhNnk7EdPpzO1V6yZNztyS_qy-0cXsE1nnKAICq1qHrajHNRMi8kSqODNeU6gjeVr2rkKVBGmehyvbsYJaIVvWXXd_vRGgJRTXZ/s1310/2022-10-31-UTLA%20Aeropuerto.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSBhcLVxMlItyy5U3UfQba7CX53-UYuJtYG_EBUf8DOlAdGpOjCeGVCttT2zDWL5gjA15iMkgB7Uav9LR4z-Tn_UhNnk7EdPpzO1V6yZNztyS_qy-0cXsE1nnKAICq1qHrajHNRMi8kSqODNeU6gjeVr2rkKVBGmehyvbsYJaIVvWXXd_vRGgJRTXZ/w400-h229/2022-10-31-UTLA%20Aeropuerto.png" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Mi mujer y yo nos dirigimos en avión a un lugar lejano e
incierto. Ni yo ni mi alter ego onírico conocemos la ubicación del lugar de
destino, pero nos da igual, pues marchamos con esa alegre inconsciencia de
quien viaja a un lugar deseado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Bajamos del avión y lo primero que vemos es una exposición
de artistas plásticos. Paredes de granito rectangulares, más altas que anchas, y
sujetas al suelo con tiras metálicas están expuestas en fila. En una de las caras
se estampan obras de distintos artistas, la mayoría grafiteros, aunque hay
algunas pinturas. Entonces me fijo en un cómic, sí, es una tira con personajes
y bocadillos, me sorprende un monigote vestido con gabardina blanca y sombrero
de idéntico color que asoma entre sus viñetas y me es familar. Al aproximarme
descubro a UTLA entre las imágenes, en la primera viste de griego clásico en
alguna clase de anfiteatro con rollos de pergamino en las manos, mi vista salta
a la siguiente viñeta, en otra llora la pérdida de la biblioteca de Alejandría
desde un barco que zarpa de un puerto en llamas, en otra se lamenta de las
muertes en la Bastilla, salva un libro de la quema nazi guardándolo en el
interior de su chaqueta y en la última de todas un hongo atómico cubre los
límites del rectángulo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Un guardia de seguridad nos indica que no nos paremos en
medio, que nos encontramos en un pasillo de tránsito.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—Pero es mi personaje —le digo señalando a la piedra con el
cómic.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—¡Ah! ¿Es usted el autor del dibujo?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—No, no. El personaje, el de blanco, es mío, pero no lo he
pintado yo. ¿Sabe de quién es la pintura?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Pero el de seguridad se encoge de hombros y yo me giro para
ver a mi mujer.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—¡Quizá podamos preguntarlo a alguien! —dice ella con una
sonrisa pacífica y amable.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Pero nada más acabar la frase, intuyo que me quedaré con la
duda de saber quién es el autor de la tira, y en ese momento la vorágine sucede
de improviso, primero un vaivén lateral muy propio de los sueños, después pierdo
el aeropuerto de vista, al guardia de seguridad, las paredes de granito y por
último a mi mujer. Me encuentro arropado en el camastro superior de la litera
del cuarto de mi infancia, un lugar que compartía con mi hermano. Estoy
acostado de lado y miro hacia la puerta, esta se empieza a abrir lentamente.
Imagino que en un segundo veré a UTLA entrar a tamaño real en la habitación y ese
pensamiento me causa miedo. ¿Por qué debería darme miedo ver a UTLA? Cierro los
ojos con fuerza mientras me repito, <i>UTLA es solo amor</i>, <i>UTLA es solo
amor</i>, y a pesar de tener los ojos cerrados, en mi mente recreo la escena,
que él entra con su piel grisácea y su chaqueta blanca y me abraza por la
espalda, y mi yo del mundo real, acostado en mi cama, nota el tacto del abrazo
en la espalda y me relajo, al fin me relajo. En esta otra cama, en este otro
mundo, me despierto entre una mezcla de inquietud y amor y sintiendo el peso de
la realidad en mi estómago y todavía con la sensación de ese abrazo de amor que
se diluye poco a poco.</span></p><p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><br />
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">(c) El texto de este artículo se puede encontrar en la fuente original:<br /></span><a href="https://letraheridos.es/2022/08/31/revista-letraheridos-242022-agosto-ano-4/" style="font-family: Montserrat;" target="_blank">Revista Letraheridas y Letraheridos agosto 2022</a><span style="font-family: Montserrat;">.<br />Página 8.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat; font-size: medium;"><i><b><br /></b></i></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat; font-size: medium;"><i><b>Fue mejor</b></i></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">La idea básica que cualquier neófito recrea
en su mente al acercarse a un libro clásico se puede resumir en una única palabra:
aburrido.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">En parte, esta idea nace por forzar lecturas
a edades tempranas que, lejos de acercar a la literatura, alejan de ella. El
estudio, en cualquier disciplina, debe ser escalonado y suave, no se puede
sumar y restar para acto seguido estudiar derivadas e integrales, por ello,
después de leer Los Cinco de Enid Blyton o Harry Potter de J. K. Rowling, no se
puede saltar al Lazarillo de Tormes del famoso Anónimo o a la Ilíada de Homero,
pues el salto ni es natural ni es gradual y provocará rechazo.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Los clásicos necesitan tiempo de
asimilación, permitir que la obligatoriedad dé paso al gusto lector debería ser
el objetivo de la formación. Entonces, solo entonces, cuando la persona con
curiosidad decide dar un paso más allá de libros juveniles, de bestsellers y de
modas actuales, y se adentra en ese inmenso mar de los Sargazos que es el mundo
clásico, tal vez, y si su gusto y su tiempo se lo permiten, descubrirá que lo
narrado por Tolkien en el «Silmarillion» nace en gran parte gracias a los mitos
griegos, que ese libro tan complicado de leer y que dejó a medias ese autor
griego, la Ilíada, se redescubre con gusto en la película homónima, «Troya», de
Brad Pit.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Entonces, si tan aburridos y cacofónicos
resultan ¿por qué persisten los clásicos? Existen pensamientos, los iniciales y
obvios, que critican la superficialidad de dichas obras por su contexto
histórico. En primaria se estudia que los griegos eran esclavistas (los
esclavos eran subhumanos sin ningún derecho), clasistas (solo los ciudadanos con
poder votaban) y machistas (los ciudadanos no podían ser, en la mayor parte de
las «polis», mujeres).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Pero aquí no se trata de sacar a la
palestra costumbres arcaicas de pueblos del siglo VIII a.C., datos que por otro
lado están muy bien rescatar y conocer para recabar mayor información de lo que
se lee, pero lo que se aborda, al acercarnos a textos que han sobrevivido más
de 2500 años es lo siguiente: ¿qué temas tratáis para que tanto tiempo después
todavía nos acerquemos a vosotros?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Un gran escritor y pensador, Italo
Calvino, escribió un libro sobre la importancia de los clásicos, «¿Por qué leer
los clásicos?»; al inicio de dicha obra lista una serie de definiciones, trece
en total, donde explica su enfoque sobre el asunto de los clásicos. En dicho
libro se alumbra uno de los mejores aforismos y más citado —en Letraheridos no
seremos excepción— sobre qué es un clásico, en concreto en la definición número
6, y que cito a continuación: «Un clásico es un libro que nunca termina
de decir lo que tiene que decir».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">¡Qué extraña frase y cuánta verdad esconde! ¿Por qué un
clásico nunca acaba de decir lo que tiene que decir? Porque el verdadero libro
clásico es aquel que sobrevive a los ataques de la crítica actual, del
revisionismo inútil, el clásico es inmune a todo ello, pues la historia que
narra pervive en el tiempo de tal manera que se adapta y se transforma, se
reinventa, se redescubren nuevas interpretaciones, incluso el lector, ante segundas,
terceras y posteriores relecturas, redescubre nuevos significados en su
interior y redescubre con gusto nuevos saberes adaptados a su propia
temporalidad mortal.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Pongamos de ejemplo la Ilíada y tomemos como referencia base
a un lector imaginario con dieciséis años que se acerca a sus palabras y que,
por un azar, soporta su lectura. En sus primeras interpretaciones el
temperamental chaval puede descubrir en Aquiles a un guerrero gallardo al que
admira; el mismo lector, ya crecido, y a la contestaria edad de veinticinco, imaginará
tal vez a Aquiles como un chulo de patio de colegio al que no soporta; a los
treinta años quizá desvíe su mirada hacia la valentía del amigo Patroclo; a los
cincuenta, ese mismo lector, ya casado y con hijos, admirará el esfuerzo del
antagonista Héctor por sacrificarse y, de ese modo, intentar salvar a su familia
y a su pueblo; a los sesenta quizá no perdone a Paris sus impulsos juveniles que
acarrean una estúpida Guerra; mientras que a los setenta llorará, casi seguro,
junto al rey Príamo la pérdida de un hijo… <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;"><o:p></o:p></span></p><div><span style="font-family: Montserrat;">Es solo un ejemplo, pues de cada Odisea, de cada Edipo, de
cada Copla por la muerte de su padre, de cada Gilgamesh, de cada libro clásico existirán
tantas visiones e interpretaciones como lectores. Esa, justamente, será la
grandeza de estos libros que se pueden llamar clásicos, pues a pesar de que se
puedan criticar y reanalizar con ojos contemporáneos, las personas lectoras se
seguirán acercando a ellos con ánimo curioso, con enfoques intelectuales y,
sobre todo, con deleite, pues no olvidemos en todo momento que un libro es escrito
para ser leído. Por ello, las personas letraheridas siempre los tienen cerca,
los miman y los leen con cariño.</span><br />
<br />
<b><i><br /></i></b></div><div><b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
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<br /><br /><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJzqOakbkwPumiyFLfoqQ8kNoQISNR0vPDf4j3-2U-lI_tpKthLDYZoo54PuLoBfTC1IDHZs0mgcZScTTARJLRxao9vM12iraqO8QBRnDIhdVwdOXEvNyy13wx6cP0ocnA0fHFM8YxxWpDVe87WxUkKqH-SwBM4i4OoPrT31F9F14EWxtoC2GQT7D/s1310/2022-10-06-Utla%20Tira%20comiteraria%20(revista%20letraheridos%20agosto%202022).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="183" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEJzqOakbkwPumiyFLfoqQ8kNoQISNR0vPDf4j3-2U-lI_tpKthLDYZoo54PuLoBfTC1IDHZs0mgcZScTTARJLRxao9vM12iraqO8QBRnDIhdVwdOXEvNyy13wx6cP0ocnA0fHFM8YxxWpDVe87WxUkKqH-SwBM4i4OoPrT31F9F14EWxtoC2GQT7D/s320/2022-10-06-Utla%20Tira%20comiteraria%20(revista%20letraheridos%20agosto%202022).jpg" width="320" /></a></div>
<div><br /></div><div><br /></div><span style="font-family: Montserrat;">Desde hace unos meses, Feli, NUTLA y yo nos <i>hastaluegamos</i>* y participamos en la Revista Letraheridas y Letraheridos. Una curiosa revista que cambia el nombre en cada publicación.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">En esta ocasión, ¿en qué lugar de cálidas playas nos encontraremos?</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br />Se nos puede encontrar en <a href="https://letraheridos.es/2022/08/31/revista-letraheridos-242022-agosto-ano-4/" target="_blank">Revista Letraheridas y Letraheridos</a>.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Abrazos, estimados.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><span style="font-size: x-small;">*<i>Hastaluegamos</i>: en este extraño mundo de la ficción los personajes, en ocasiones, nos escondemos entre los pliegues de las palabras para pasar desapercibidios. En ocasiones eso supone un <i>largo adiós</i>, pero en otras únicamente supone un <i>hasta luego</i>. Así que esperamos que Feli, NUTLA, Ignatius y yo mismo volvamos en breve por aquí.</span><br /></span>
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</script></div><br />UTLAhttp://www.blogger.com/profile/04322735845354587770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-65645479625804944182022-05-08T11:43:00.004+02:002022-05-08T11:43:45.595+02:00Tira comiteraria: Cuando despertó…<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXdY8Dye7qr-SbsFza8HlShczIaCOnU3ne8NMH_yNKosfEWBeIpFef8L9gGTYnCkV7DMpRKkpWg-mrHfMiLa0a26Aa_eBWhHnDqqHTkCLA7Ev1cq1b_pz2_StSYxkl9Xs4mLU_3AoMjvi-g-xtXz_DsJyx7Tf0MFv0eNoT9JYI-rv5ItoPMjMRIpqE/s1320/2022-05-08-UTLA%20Tira%20comiteraria%20y%20Revista%20Letraheridos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="760" data-original-width="1320" height="230" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjXdY8Dye7qr-SbsFza8HlShczIaCOnU3ne8NMH_yNKosfEWBeIpFef8L9gGTYnCkV7DMpRKkpWg-mrHfMiLa0a26Aa_eBWhHnDqqHTkCLA7Ev1cq1b_pz2_StSYxkl9Xs4mLU_3AoMjvi-g-xtXz_DsJyx7Tf0MFv0eNoT9JYI-rv5ItoPMjMRIpqE/w400-h230/2022-05-08-UTLA%20Tira%20comiteraria%20y%20Revista%20Letraheridos.png" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div>
¿Qué le sucede a NUTLA que duerme tan plácidamente?<div><br /></div><div>La respuesta se puede encontrar en la tira comiteraria incluida en la <a href="https://letraheridos.es/2022/05/05/revista-letraheridos-222022-abril-ano-4/" target="_blank">Revista Letraheridos</a> de abril de 2022.</div><div><br /></div><div>*Una pista, tiene que ver con un dinosaurio. ^_^<br /><br />Abrazos, estimados.<br />
<br />
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
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</script></div>UTLAhttp://www.blogger.com/profile/04322735845354587770noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5036756813687504585.post-23543629340955973292022-04-24T09:10:00.001+02:002022-04-24T09:10:24.322+02:00Dos años después (Sant Jordi 2022)<div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6DHMSX9cGV22Kw1Qpy0ILCRwF6sB22iiDIoMfuUPoig9VOWLl0dTUqCOM9SyXRjELS_ACxFRuFnvrb71q3NMzJfkF-8KjwGcq-vgYT_cQOgFEduXYgjcI3tjvWxz3qMTt7fEaXMlz4g0JrOXnHXnQhs-Hc2LDx1cGBMarz2r0rcliMmbjTJ_pDf_/s1536/2022-04-24-6_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="916" data-original-width="1536" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEit6DHMSX9cGV22Kw1Qpy0ILCRwF6sB22iiDIoMfuUPoig9VOWLl0dTUqCOM9SyXRjELS_ACxFRuFnvrb71q3NMzJfkF-8KjwGcq-vgYT_cQOgFEduXYgjcI3tjvWxz3qMTt7fEaXMlz4g0JrOXnHXnQhs-Hc2LDx1cGBMarz2r0rcliMmbjTJ_pDf_/w400-h239/2022-04-24-6_1.jpg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<p class="MsoNormal"><o:p></o:p></p><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Dos años después, celebramos el Sant Jordi y empezamos a
levantar la mano y despedirnos de esta maldita pandemia que esperamos no vuelva
más.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Para los catalanes esta fecha representa una muesca importante en el
calendario, se nos esculpe desde tierna infancia, el día del <span style="color: #38761d;">libro</span> y la <span style="color: #cc0000;">rosa</span>, una
festividad donde deambulamos por las calles con los seres queridos: familia,
amigos, pareja. En ese paseo las paradas de libros acogen al gentío que en masa acudimos a nuestra particular peregrinación, incluso
gente que con asiduidad no lee, ese día sale a la calle y se deleita con las
letras de la ciudad.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Existe una leyenda urbana sobre que cada vez se lee menos,
que a los jóvenes no les interesa la lectura, pero no es lo que yo he visto en este
2022, un día de Sant Jordi con inacabables chubascos donde, a pesar de ello, las
plazas culturales de Barcelona se encontraban atiborradas de personas y, sobre
todo, de gente joven agolpada leyendo cómics, novelas infantiles y juveniles. ¡Qué
alegría más mayúscula!</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">En esta ocasión, además, nos reunimos las letraheridas y letraheridos y
nos damos inmensas alegrías que rellenan nuestra particular tertulia <span style="color: #38761d;">Sant</span><span style="color: #cc0000;">jordinesca</span>
y, <a href="https://montsegonzalezdediego.com/" target="_blank">Montse</a> y yo, nos llevamos tres libros de los compañeros: <i>Nimiedades </i>de
Sergio Alonso, <i>Negra Memoria</i> de Mireia Vancells y <i>Palomitas</i> de Juan Pablo
Fuentes.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Una inmensa suerte poder disfrutar así de la vida y de la lectura.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">¡Espero que hayáis pasado un feliz Sant Jordi!</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27RnIt1Tvt132-btfWjPTV6scBZaCytedJGC3W5MrxbWem_rBrQwMiwwseIVpYFLXVYoZpdlQXIkrA8A7_vAM9eTKPgenhOSUjyb_S08AEerLDkKnNSjvEEe_GAAbUs3P7bYMdHpKwpHDNJfoauriLp-ubyGnZYisdjOv9aJ2vNhl5eqE3JGU-4Ji/s1536/2022-04-24-4_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1153" data-original-width="1536" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi27RnIt1Tvt132-btfWjPTV6scBZaCytedJGC3W5MrxbWem_rBrQwMiwwseIVpYFLXVYoZpdlQXIkrA8A7_vAM9eTKPgenhOSUjyb_S08AEerLDkKnNSjvEEe_GAAbUs3P7bYMdHpKwpHDNJfoauriLp-ubyGnZYisdjOv9aJ2vNhl5eqE3JGU-4Ji/s320/2022-04-24-4_1.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikOIvW-6--Yge6QuP5Ir7AKvWAgxpNPPiC7EE2JJzowwBphmoWvR-KeXWnISov_2A0ZTSMQfIDDCEh_61SViSSWR826C-vctnL91v5tGmEogZtSNO98zQjGR1NisSbsCA5YVpueCM7hvRPAs-gcVNrQYlHU8dIww-_5eXsekVApziVWnJy-9pX4Q5b/s1536/2022-04-24-3_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1153" data-original-width="1536" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikOIvW-6--Yge6QuP5Ir7AKvWAgxpNPPiC7EE2JJzowwBphmoWvR-KeXWnISov_2A0ZTSMQfIDDCEh_61SViSSWR826C-vctnL91v5tGmEogZtSNO98zQjGR1NisSbsCA5YVpueCM7hvRPAs-gcVNrQYlHU8dIww-_5eXsekVApziVWnJy-9pX4Q5b/s320/2022-04-24-3_1.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihAESWatgsE5Es66v3qcfh0GoO2pMotnr8rEZ3Ri889tCL7dJ0haMRorsLCCr4-_HlgAfPhnnqqJot-f1LwXKHrU4JmXydOIDWIXZNRkCPRwTImsrnPUpUk4b1dktEqnl1Mfhe8oMWe9zNNw-scUFxlmdzAEz-UfT82kYZE5g53pvBU-dvRJtgVS-7/s1536/2022-04-24-2_1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1153" data-original-width="1536" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihAESWatgsE5Es66v3qcfh0GoO2pMotnr8rEZ3Ri889tCL7dJ0haMRorsLCCr4-_HlgAfPhnnqqJot-f1LwXKHrU4JmXydOIDWIXZNRkCPRwTImsrnPUpUk4b1dktEqnl1Mfhe8oMWe9zNNw-scUFxlmdzAEz-UfT82kYZE5g53pvBU-dvRJtgVS-7/s320/2022-04-24-2_1.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjds8g9L-vkhgi_d_MHNXxQu9UF86gl-APkq_5A7JIaU-qigYVc3bgA6pzclJySy1AxdiZj6mEWwLcoiKqwF3Mn66G-2DZRaGii4oG0fcWViwpU9yUVLFO3hSOoq234dpYwD0qDfRGaFc3K4PkX_fIAY6--mGzeE9bDZ5W_5kWTbPGJRYa0OnNSiRlY/s1536/2022-04-24-varios.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1153" data-original-width="1536" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjds8g9L-vkhgi_d_MHNXxQu9UF86gl-APkq_5A7JIaU-qigYVc3bgA6pzclJySy1AxdiZj6mEWwLcoiKqwF3Mn66G-2DZRaGii4oG0fcWViwpU9yUVLFO3hSOoq234dpYwD0qDfRGaFc3K4PkX_fIAY6--mGzeE9bDZ5W_5kWTbPGJRYa0OnNSiRlY/s320/2022-04-24-varios.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<br /><div>Participo, una vez más, en la <b><i>Revista Letraheridas/Letraheridos</i></b>, una singular revista que alterna de nombre en cada publicación, ora Letraheridas ora Letraheridos, una publicación bimensual que aparece a finales de cada mes par (Febrero-Abril-Junio-Agosto-Octubre-Diciembre).</div><div><br /></div><div>En el primer artículo, <i>¿Por que sí se debe leer el Ulises?</i>, me debato con mi adversario, Sergey Bello Morte, sobre sí leer o no el Ulises de James Joyce.</div><div><br /></div><div>En un artículo, al final, <i>Todo está en internet</i>, reflexionó sobre la veracidad de los datos encontrados en la red e incluyo enlaces de algunas herramientas (la mayoría gratuitas) que pone la RAE a nuestra disposición para consultar dudas lingüísticas, tales como ortografía, gramática y dudas en expresiones y fórmulas fijas.</div><div><br /></div><div>Además, nuestro amigo Ignatius incluye una nueva Tira comiteraria, <i>El libro más peligroso</i>, que a los seguidores de Joyce y Woolf quizá les haga gracia (o no). El chiste, por supuesto, Ignatius nos lo deberá explicar en más detalle. O;-></div><div><br /></div><div>Además, finalizó el <b>II Concurso Letraheridos</b> y el jurado emitió su fallo. En esta ocasión fui el encargado de la plica. En la revista hay una breve estadística y el título y seudónimo de ganador y accésit, así como de algunos relatos con mención de honor.</div><div><br /></div><div>La revista se puede leer gratuitamente en digital desde el siguiente <span style="color: #6aa84f;">enlace</span>:</div><div><a href="http://letraheridos.es/wp-content/uploads/2022/03/2022-02-Revista-Letraheridos-WEBv03.pdf">http://letraheridos.es/wp-content/uploads/2022/03/2022-02-Revista-Letraheridos-WEBv03.pdf</a></div><div><br /></div><div>Saludos.</div><div><br /></div>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<span style="font-family: Montserrat;"><br />
La contundente palabra <i>Nada </i>la escogió Carmen Laforet, escritora barcelonesa, para intitular su primera novela. La obra quedó finalista en el primer premio Nadal de 1945 convirtiéndose de paso en la escritora más joven en ganarlo, tenía veinticuatro años.</span><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">La biografía de Carmen Laforet escrita por Anna Caballé e Israel Rolón-Barada recoge cómo Laforet cursó estudios universitarios en la Universidad de Barcelona y allí se hizo amiga de Linka Babecka, una joven de éxito, y con toda posibilidad la inspiración para el personaje de Ena amiga de Andrea, la protagonista.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Realidad y ficción se funden en la tira comiteraria para mostrarnos de qué manera los espejos de la existencia y de la ficción sirven para narrar situaciones y explicar a través de muchas capas la condición humana. En <i>Nada</i>, la autora habla —entre otros muchos temas— sobre la dificultosa relación de amistad entre Ena-Andrea y el vacío, casi inevitable, en esa etapa adolescente.</span><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">En la tira, en un ejercicio de humor casi metaliterario, más allá de la gracieta, observamos desavenencias entre hermanos, NUTLA-UTLA, y nos topamos con una broma soberbia de uno a otro. La tira aprovecha esa gran novela que es <i>Nada</i> para ahondar, una vez más, en la quintaesencia de nuestra condición humana, es decir, las relaciones interpersonales.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"></span><span style="font-family: Montserrat;"><br />Esta tira apareció en la <a href="https://letraheridos.es/2022/01/04/revista-letraheridos-202021-diciembre-ano-4/" target="_blank">Revista Letraheridas y Letraheridos en diciembre de 2021</a>.<br /></span>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<br /><div><span style="font-family: Montserrat;">Nuestras amigas y amigos Letraheridos celebran su segundo concurso literario.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">1º premio...: <b>100€</b>.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Accésit.........: <b>50€</b>.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Todavía hay tiempo de enviar relatos. </span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Podéis leer las bases aquí.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><a href="https://letraheridos.es/2021/10/19/ii-concurso-letraheridos/" target="_blank">https://letraheridos.es/2021/10/19/ii-concurso-letraheridos/</a></span></div><span style="font-family: Montserrat;"><br />Abrazos, estimadas y estimados. 🤗🤠</span><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
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Os he echado de menos.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Estoy acabando de escribir la biografía de un boxeador campeón de España. Llevo en el proyecto tres años y estoy próximo a finalizarla. En unos meses espero dar más noticias.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Mis queridos letraheridos, de los que no paro de recibir cariño y grandes esperanzas literarias, hemos estrenado la <a href="https://amzn.to/3B5qNAq" rel="nofollow" target="_blank">Revista Letraheridas número 19</a>; así que, con cuatro años a las espaldas, podemos decir que la publicación se ha convertido en toda una veterana.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-y97Z4j6akDI/YXEuavsfxwI/AAAAAAAAA8Q/VFhOHqKlt40VA3DQpaY-SuNG4SXQnj00QCLcBGAsYHQ/s2048/2021-10-PORTADA.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1547" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-y97Z4j6akDI/YXEuavsfxwI/AAAAAAAAA8Q/VFhOHqKlt40VA3DQpaY-SuNG4SXQnj00QCLcBGAsYHQ/s320/2021-10-PORTADA.jpg" width="242" /></a></div><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">También, junto a los letraheridos, nos lanzamos al segundo año de concurso literario. <a href="http://letraheridos.es/2021/10/19/ii-concurso-letraheridos/" target="_blank">II Concurso Letraheridos</a>, en el que, en esta ocasión, seré el encargado oficial de la plica.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-pUyGWMqKAGo/YXEwwLlorQI/AAAAAAAAA8g/wyETJ3Uq5a4zjRX4l0JI2f2Q_W-HbzLGwCLcBGAsYHQ/s1101/2020-10-05-II-Concurso-Letraheridos.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="574" data-original-width="1101" height="209" src="https://1.bp.blogspot.com/-pUyGWMqKAGo/YXEwwLlorQI/AAAAAAAAA8g/wyETJ3Uq5a4zjRX4l0JI2f2Q_W-HbzLGwCLcBGAsYHQ/w400-h209/2020-10-05-II-Concurso-Letraheridos.png" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Y hasta aquí un pequeño resumen, espero volver y espero ser más asiduo, aunque únicamente sea como una declaración de intenciones.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Un abrazo y, como diría mi buen amigo UTLA, <i>solo existe el amor</i>.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Hasta pronto. 😊🤠</span></div><div><br /></div>
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<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-v4ZEVkGdgIA/YM8QbzW6dpI/AAAAAAAAi2s/_JQqyrvMm14sTwlygJjNPMRxe6cJFRRZQCPcBGAsYHg/s1310/2021-06-20-Fuera%2Bdel%2Bpatr%25C3%25B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://1.bp.blogspot.com/-v4ZEVkGdgIA/YM8QbzW6dpI/AAAAAAAAi2s/_JQqyrvMm14sTwlygJjNPMRxe6cJFRRZQCPcBGAsYHg/w400-h229/2021-06-20-Fuera%2Bdel%2Bpatr%25C3%25B3n.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div style="text-align: right;">«<span style="color: #38761d;"><i>Patrón: aquella serie de variables constantes, identificables dentro de un conjunto mayor de datos. Estos elementos se repiten de una manera predecible</i></span>».</div><div style="text-align: right;"><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Patr%C3%B3n_(estructura)" target="_blank">Wikipedia</a></div><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Se
creía más listo que el algoritmo y por ese motivo detestaba entrar en el
interior del esquema informático, lo que los <i>nerdies</i>, cómo él mismo,
denominaban en su terminología: patronaje de datos. Es decir, esa teoría predictiva
que estudia el comportamiento de cualquier individuo biológico —aplicable tanto
a las cucarachas como al evolucionado ser humano— una rama de la ingeniería informática
que, abstraidos los patrones ajenos e internos del propio ser, acaba conociendo
mejor a los estudiados que ellos mismos. Los comportamientos generalistas de la
especie se desmenuzan en agrupaciones de atributos compartimentados según
secuencias lógicas, de comportamiento, procedurales, biológicas, entre otras; y
los desmenuzables filtros se cuelan por una pirámide invertida hasta llegar a porciones
pequeñas, minúsculas, que llegan a predecir, con una exactitud que aterraría a nuestros
abuelos, el siguiente acto o necesidad del ser biológico estudiado…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«Te
voy a joder». El recurrente pensamiento del <i>nerdie</i> exultaba seguridad.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Sonaba
en el Youtube la última canción de Meghan Trainor, Dead Future Husband, y en la
lista derecha de videoclips recomendados (¡et voilà!) el algoritmo actuaba: Ed
Sheeran, Charlie Puth, Olivia Rodrigo, Jessi J.; y toda la sarta de comparsas
de mismo género musical que se mostraban tal retahíla extraída del patrón
apegado al usuario sobre sus últimas búsquedas, sus comportamientos, sus
amistades, su edad y sus largos etcéteras cuantificados en registros, tablas y bases
de datos en la nube.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Si
algo era el <i>nerdie</i>, desde luego, era persistente. Búsqueda: China Mo Hoo
k-Pop. La lista de vídeos mostró un listado, del otro extremo del mundo, música
japonesa, era un primer paso. La lista de la derecha todavía mostraba a cantantes
de la anterior hornada, Meghan, Sheeran y Puth, y apenas se colaba alguna que
otra banda de k-Pop.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«Tómate
tu tiempo, mamón».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Y
se lo tomó, tras una semana, el algoritmo, siempre el algoritmo, mostró a 8-eight,
2Am, 1TYM, y la lista derecha de recomendaciones mostró bandas k-Pop que ya
conocía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«Hora
de cambiar».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Y
así, una semana tras otra, se esforzó en cambiar el hábito, y era un cambio
sincero, su predisposición a que le gustaran los ritmos africanos, el soul, los
cuencos tibetanos, la música de relajación, el country norteamericano, el jazz,
la clásica, el rap, el reguetón; desescalando a géneros, por llamarlos de
alguna manera, más variopintos, mezclas imposibles entre rap-heavy, clásica-rock,
jazz-reguetón, cada semana un nuevo salto, la variedad del mundo no paraba de
sorprenderle y de importunar al algoritmo que no acertaba en sus gustos, en sus
intereses, tan cambiantes, tan caóticos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">La
lista de recomendaciones de la derecha no se ajustaba, cada semana mostraba
temas y géneros de la anterior semana, canciones que no quería escuchar, ritmos
desfasados en el <i>tempo</i> autoimpuesto en su lucha contra la máquina.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«Llegas
tarde, mamón». Y lanzaba un aullido —no era una metáfora— mezclado con una risa
autocomplaciente cuando lo pensaba, como si el esfuerzo tardío e infructífero
de los algoritmos fuera una gloriosa victoria del intelecto humano sobre la
máquina.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">A
la semana siguiente, una novedad en la sempiterna lista de la derecha le
sorprendió, <i>Mute Band Song</i>, unos mudos que interpretaban temas de Mozart
con botellas de vidrio, aquello resultaba extraño pero agradable. A los pocos
días, <i>Bandee Bandar Rote Hain</i>, monos del zoo de Siam, sonidos guturales
de animales cautivos armonizados con un laúd y un arpa tailandeses, una delicia
auditiva; y en la lista, debajo de la banda de los mudos y de la banda de los
monos, un nuevo grupo musical en símbolos indescifrables de algún país asiático,
por suerte traducido entre paréntesis salvadores como Tankō Pengin, sonidos y
música desde una mina de carbón en activo con graznidos de pingüinos árticos con
guitarra eléctrica de fondo, fascinante, ese tema lo escuchó tres veces, ¡eso
sí era buena música, eso sí le resultaba gratificante!, pero, chasqueó los dedos
y se quedó mirando la pantalla de su ordenador…<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«Mierda».<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">No
fue algo brusco, pero a partir de ese día, el <i>nerdie</i> dejó de escuchar
música, a pesar de las tentadoras recomendaciones que semanalmente le enviaba el
algoritmo por correo electrónico con nuevos grupos musicales que hubieran
encantado a un excéntrico como él —¿poseen los bytes sentido de venganza?—. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"> </span></p>
<p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"> </span><b style="text-align: left;"><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b></p>
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<span style="font-family: Montserrat;"><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ygeAg-OfIuU/YI7otaNYe5I/AAAAAAAAiiU/qLfKTBXYST8OEJIE3aAIUgk1tTFY54eAACPcBGAsYHg/s1310/2021-05-02-Habit%25C3%25A1culo%2BOn%25C3%25ADrico.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://1.bp.blogspot.com/-ygeAg-OfIuU/YI7otaNYe5I/AAAAAAAAiiU/qLfKTBXYST8OEJIE3aAIUgk1tTFY54eAACPcBGAsYHg/w400-h229/2021-05-02-Habit%25C3%25A1culo%2BOn%25C3%25ADrico.png" width="400" /></a></div><div style="text-align: right;">«<i><span style="color: #38761d;">Revolviendo algunos papeles en su cartera, se levantó al verme</span></i>»</div><span style="font-family: Montserrat;"><div style="text-align: right;"><a href="https://amzn.to/3u7BgJ3" rel="sponsored" target="_blank">Cumbres borrascosas (Emily Brontë)</a></div></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><br /></span><div><span style="font-family: Montserrat;">Desde una perspectiva elevada, mi cámara de durmiente examinaba una aparente montaña de papeles desperdigados por el suelo, aunque a primera vista pudiera parecer que el caos había erigido aquella pila: hojas de periódicos, novelas, revistas, manuales de instrucciones; en una segunda visión, apreciaba como se extendían paralelos y apegados a una vieja pared de ladrillos sin revocar. De hecho, a medida que el tiempo onírico avanzaba, mi conocimiento sobre el espacio y sus contenidos también crecía y, de repente, con esa clarividencia que solo en los sueños se posee, una lucidez omnisciente me invadió y supe más del improvisado iglú de papeles: era mi hogar.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Se accedía por un agujero trasero, alejado de la calle donde me encontraba. El hueco de entrada quedaba tapado entre un tomo desvencijado de una obra inmortal —que apenas nadie lee a día de hoy— y la pared. La entrada secreta perfecta. El interior estaba oscuro y, con claridad, entendí que no podía hacer un fuego allí dentro para leer, ni siquiera para ver, y, aunque me hice la pregunta, tampoco supe por qué no disponía de una linterna. En todo caso, si se pasaba el tiempo suficiente en el habitáculo, los papeles dejaban traspasar la claridad exterior y los ojos se acostumbraban a la penumbra interior. Desde luego no podía ponerme de pie en el reducido espacio, pues apenas podía entrar reptando. En el suelo había un saco de dormir, unos cojines, bolígrafos, libretas y un portátil, las únicas comodidades que necesitaba.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Un hombre y una mujer rondaban mi casa. La policía papelaria o algún título similar para nombrar a la pareja. Estaba prohibido construirse casas con papeles y ellos se encargaban de comprobar que no hubiera ningún ilegal (como yo) erigiendo habitáculos de tal índole. No podía pasar el día entero allí por lo que, para pasar desapercibido, salía de casa bien temprano, vestido con corbata, chaqueta y unos buenos pantalones negros. En mi parcela de mundo onírico si vestías con la corrección esperada no resultabas sospechoso a ojos de la policía papelaria ni del común de los habitantes.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Para salir de mi casa, reptaba por el suelo hasta llegar al desvencijado libro-puerta, salía vestido con mis galas, me sacudía con las palmas de mis manos el polvo que hubiera podido quedar en mi traje y, puesta de nuevo la improvisada puerta que ocultaba la entrada, giré la calle y saludé al hombre y la mujer que caminaban expectantes por la zona con las manos a la espalda y con mirada aguda.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">—Buenos días.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">No decían nada, pero devolvían el saludo con un asentimiento de cabeza, sin quitar la vista de los papeles, pues su atento examen requería de toda su concentración (o al menos eso pensaba). Mi interior andaba revuelto con antagónicos sentimientos, preocupación y tranquilidad, pues en aquel vertedero de celulosa con tantísimos papeles desperdigados por doquier, ¿quién pensaría que junto a aquella pared, donde los churretes de cemento se advertían entre ladrillo y ladrillo, pudiera haber un hogar de una persona como yo?</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Durante el tiempo diurno deambulé por la ciudad. Me hubiera gustado poder transcribir qué maravillas vi en ese deambular, pero Morfeo no quiso mostrarme nada del paisaje urbano que, a modo de excusa, me ocultaba entre su muchedumbre y sus altos edificios. Los supuse altos porque, no sé por qué, imagino las ciudades desconocidas con rascacielos como si me encontrara de nuevo en Manhattan.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">El interminable día pasó y, agotado, volví a mi hogar de papel para descansar. Los ladrillos de la pared se encontraban destrozados como si una inmensa bola de demolición hubiera arrasado con ellos, los papeles habían hundido el techo de mi casa y se encontraban destrozados y esparcidos por la tierra. La entrada ya no existía y el desvencijado tomo inmortal de la entrada a mi casa se encontraba rajado y, de igual modo que el resto de elementos de celulosa que componían mi hogar, desperdigado por el suelo, imposible de unir, de reparar, rajadas las páginas como si un escuadrón de la policía papelaria se hubiera ensañado con él.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Montserrat;">Con esa sensación de vacío inexplicable que dejan los sueños, desperté.</span></div><div><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Montserrat;"><br /></span>
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
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<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-XH0-CZxM5e8/YGndowLkwiI/AAAAAAAAiIo/86uoj8fTY7snoU1a7tF2cDyfIaE-K_-KgCPcBGAsYHg/s1310/2021-03-30-Otra%2Bconversaci%25C3%25B3n%2Bon%25C3%25ADrica%2B%25282%2Bde%2B2%2529.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="750" data-original-width="1310" height="229" src="https://1.bp.blogspot.com/-XH0-CZxM5e8/YGndowLkwiI/AAAAAAAAiIo/86uoj8fTY7snoU1a7tF2cDyfIaE-K_-KgCPcBGAsYHg/w400-h229/2021-03-30-Otra%2Bconversaci%25C3%25B3n%2Bon%25C3%25ADrica%2B%25282%2Bde%2B2%2529.png" width="400" /></a></div><div style="text-align: right;">«<span style="color: #38761d;"><i>Por debajo de la memoria y la experiencia,<br />por debajo de la imaginación y la invención,<br />por debajo de las palabras hay ritmos</i></span>».</div><div style="text-align: right;"><i><a href="https://amzn.to/3mi8bHL" rel="sponsored" target="_blank">Conversaciones sobre la escritura (David Naimon & Ursula K. Le Guin)</a></i></div><div><br /></div><div><br /></div><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">El sueño se alargó bastante rato más y durante ese deambular
dudé si el tiempo onírico transcurría de manera más acelerada que el tiempo
consciente*, tal y como comentaba DiCaprio a Elliot Page —entonces Ellen Page— en
la película Origen (Inception). <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">*(tempus lucidus según algunos manuales de oniricología).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">En el interior de la bruma somnolienta, los días pasaron y
me hallé de nuevo entre las paredes del aula donde la profesora Le Guin presidía
el improvisado claustro preuniversitario y aludía a la importancia de la obra
de Miller, <i>Otro Giro de Tuerca</i>, sobre todo la enorme repercusión que
tuvo en otras obras, incluso en una película… y se quedó callada mirando el
fondo de la clase, a la puerta doble por donde entrabamos y salíamos del aula, escapándosele
el título de la cinta que no acudía a su memoria.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Deduje que se refería a la cinta de Amenábar y con Nicole
Kidman de protagonista, pero la película que recordé en mi inmersión onírica —estoy
en los años cincuenta—, todavía no se había estrenado en esa época, en la
fantasía no soy consciente, lo seré al despertar, menudas mezclas temporales se
gastan las fabulaciones de los sueños.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Y como nadie más en el aula parecía saber la repuesta o ni
un alma se atrevía a responder, por vergüenza o por pereza, alcé la mano y Úrsula,
con un esperpéntico gesto de mano, me dio la voz.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—<i>Los otros</i>, de Amenábar —respondí ufano.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">—Eso es, señor, buena respuesta. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Que bien me sentí al recibir el elogio de Úrsula y un
pensamiento se recreó en mí. ¡Úrsula sabe que existo! Menuda estupidez el ansia
de reconocimiento, ni siquiera llegó a pronunciar mi nombre porque con toda
seguridad desconocía la mayoría de nombres de sus alumnos, pero para mí, en
aquel momento que dictó, «buena respuesta», me supuso ser el centro de la
mirada de una persona de culto que para mi ego suponía el mayor de los logros. Tamaña
alegría se vio empañada por la disquisición posterior. ¡Qué poca cosa somos!<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Por suerte el sueño continuó y me llevó de nuevo al
flequillo moreno de mi compañera que, sin comparación alguna, era lo mejor de
esta fantasía onírica, pues ni literatura ni escritora de culto ni estudios
preuniversitarios eclipsaban mi deseo por ella. Al fin, mis insistentes cuchicheos
habían logrado el primer efecto: una cita. Paseábamos agarrados de la mano por
el arcén de una avenida transitada por antiguos Thunderbird con capota, algún
Corvette descapotable y un Buick, ¿por qué acudían estos extraños nombres a mi
sueño? ¿De dónde extraía marcas de coche de los cincuenta y de un país lejano? La
respuesta más sencilla se podía transcribir en dos palabras: Ni idea.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">De lo que sí era plenamente consciente era el calor de su
mano apretando la mía y la firmeza de los dedos entrelazados. Nuestro paseo nos
llevaba por debajo de robles que atenuaban la luz de las farolas, y el tiempo
se deslizaba con nosotros y para nosotros, y de la mañana pasamos a la tarde sin
apenas una notoria transición y sin importarnos el extraño hecho. A pocos
metros de nosotros, una pareja, un marinero, traje oscuro y gorra blanca inclinó
el cuerpo sobre una muchacha vestida de enfermera —la imagen versaba sobre esa famosa
fotografía que conmemora el final de la segunda guerra mundial—; una instantánea
de época que la maquinaria propagandística norteamericana se ha encargado de colectivizar
en los inconscientes colectivos a base de mazazos publicitarios. La escena
resultaba del todo impropia en la acera de la avenida, no había celebración ni festejos, se acercaba la noche, pero la pareja causó su debido impacto y me giré
hacia mi compañera que también los observaba e inclinó levemente los
hombros interrogándome con el gesto, ¿qué hacía?, ¿aprobaba o desaprobaba?, ¿interrogaba, negaba, suplicaba o qué? ¡Vaya!, pensé (no sé si se puede pensar
dentro de un sueño, pues ¿no es pensamiento puro el mundo onírico?) La única
deducción lógica es: debe ser ahora o nunca; y con suavidad la arrastré hasta
una pared cercana, no quería torcerle el espinazo como el marinero a la
enfermera, y con atenta dulzura la besé en los labios, y tras el primer
contacto sonrió. La sensación, antes de despertar, fue similar a la de aquel
escritor archiconocido —se me escapa el nombre igual que a Úrsula la película—
que escribió que la literatura resultaba fabulosa, pero ni toda la literatura
del mundo sería importante si por la noche no tuviera a su mujer al lado.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Montserrat;">Y, creo, pues mis recuerdos son traicioneros, desperté.</span><o:p></o:p></p>
<br />
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Le Guin, este último un libro sobre reflexiones, acerca de la escritura, donde David Naimon transcribía los pensamientos de la fallecida escritora; en él, la autora, recomendaba el clásico de Miller por el tratamiento ejemplar de lo que en técnica narrativa se denomina la tercera persona limitada, ¡y menudo dominio, doy fe de ello!, un libro, el de Miller, que resulta aún mejor cuando exprimes su jugo acudiendo a una posterior explicación tras su lectura. Por supuesto, con tamaños hechiceros, Miller y Le Guin, y con la no menospreciable ayuda de Morfeo, caí bajo la influencia de las palabras, de las imágenes y de las ideas de la semana que, además, se aderezaron con una película vista en compañía de Montse la misma tarde del citado día que me traía muy gratos recuerdos, me refiero a <i>Educando a Rita</i> que, en una fugaz sinopsis, un Michael Caine, profesor de literatura, un tanto alcoholizado, debe encargarse de dar clases a una mujer adulta, representada por Julie Walters, mujer que ha descubierto tardíamente la fascinación por los libros. ¡Qué grandes recuerdos traer a mi memoria la versión de Educando a Rita interpretada en teatro por antiguos compañeros de trabajo! Pero debo centrarme en el sueño, si no este párrafo introductorio, que a priori debía ser minúsculo, cobraría mayor importancia de lo que una mera introducción requiere…</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Abatido y zarandeado por Morfeo, que es donde me encontraba yo, mis ensoñaciones me transportarían a algún edificio docente entre Oregón y Pensilvania:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Me encontraba en un aula bastante amplia, de techos altos y abovedados, cristaleras alargadas, pero sin motivos religiosos aunque el espacio se pudiera prestar a tal interpretación. Chavales jóvenes como yo —he rejuvenecido al menos veinte años— poblaban el aula de aspecto universitario que, por las vestimentas y el mobiliario, sillas y destartalada pizarra, situé en la época de los años cincuenta del siglo XX, y, con esa seguridad que se tiene en los sueños, puse nacionalidad al sitio físico donde me encontraba: Norteamérica, el mejor país del mundo, o eso dicen algunos. Las alumnas y los alumnos se sentaban en sillas con respaldo y apoyabrazos laterales a modo de pequeña mesa para escribir. Nos apiñábamos en el aula un centenar, repartidos equitativamente entre hombres y mujeres, todos de raza blanca, sí, un sueño falto de diversidad. A mi lado estaba ella (Montse). Falda larga por debajo de la rodilla, como marcaba el decoro de la época y, más arriba, el hipnótico flequillo moreno cayéndole hasta las cejas antesala de la exuberante melena larga cayéndole por la espalada, pelo tan sedoso, envuelto en primavera y en promesas futuras, como me fascina en el sueño, como me fascina fuera de él. Mi juventud onírica me volvía exultante, olía a ese sol de primavera que se colaba por la vidrieras y las fragancias de colores se mezclaban con los perfumes de los jóvenes de época.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Entonces me percaté de un detalle curioso, y ciertamente importante y que hasta ese momento me había pasado desapercibido, la profesora que presidía el aula era ni más ni menos que Úrsula K. Le Guin, ¡toma!, pero ya sea porque me he acostumbrado en el mundo real a verla únicamente fotografiada en blanco y negro, su rostro se difuminaba en grises, a pesar de la visión Technicolor del entorno. Úrsula caminaba por los improvisados pasillos formados por las filas y columnas del tapiz de sillas y alumnos, azuzando el oído atenta al menor ruido, vigilándonos con su atenta mirada, y entonces caí en la cuenta de que debíamos estar en alguna clase de prueba, pues en mi mesa había un folio, con preguntas a las que no les prestaba la menor atención, pues, en medio del silencio, le cuchicheaba palabras a mi compañera, del flequillo arrebatador, que, sentada a mi lado, escuchaba con reparo las palabras bonitas que le dedicaba, y, aunque sonreía avergonzada, me chistaba con el dedo índice llevado a la boca, intentando obligarme, con gesto y sonido, a una ley del silencio que por mi parte no pensaba acatar. Seguía en mi perfeccionamiento del cuchicheo, con nuevas palabras, cuando Úrsula se giró, me miró, detectando el aleteo de mis palabras en la quietud de su silenciosa aula y, al poco, inquiriéndome con mirada y voz, puestas ambas fijas en mí:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">—¿Señor, está usted copiando?</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Enderecé la espalda, desvié la vista del flequillo de mi compañera, pasé la vista ágilmente a los ojos de la profesora y respondí a la pregunta:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">—Le puedo asegurar que con esta belleza a mi lado hago de todo menos copiar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Las risas de los alumnos inundó la otrora silenciosa aula, rompiendo la improvisada algarabía el marginal silencio. Deduje, puesto que no poseía la clarividencia mental de saber que pensaba la profesora, que su mirada me escrutaba en una mezcla de enfado, ego del profesor herido, y empática por el halago dicho a la compañera, como sintiendo Úrsula esa punzada de la juventud, de los sentimientos desbocados, percatándose en esa fugaz visión del rubor de mi compañera, avergonzada y contenta, que miraba al suelo con una sonrisa muy prometedora, pero los ojos de la profesora seguían clavado en mí y, ante tanto examen, vacilé, vacilé ante la gran Úrsula K. Le Guin —¿quizá por un instante supe que ella era Úrsula K. Le Guin y no una mera profesora?—, y la vacilación me pudo y pensé que quizá me había sopasado en las palabras, y entonces fui yo el que sintió el rubor en las mejillas y atemperé, un tanto acobardado, el ánimo inicial de mis anteriores palabras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">—Disculpe, no volverá a pasar.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Y ella, Ursula, que miraba a mi compañera Montse, pasó del recreo en su rostro y flequillo, como si la estudiara para crear un personaje con ella, giró la vista sobre mí y le dio vuelta a los los ánimos, sonrió socarrona, como quién conoce un buen chiste de antemano y se ríe al saber el impacto que creará en sus espectadores.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">—Usted sabrá lo se hace.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">¿Qué insinuaba con ello? ¿Por qué lo decía? ¿Por quién lo decía? ¿Y porqué sonreía mientras alejaba la vista de mi compañera? El resto de la clase dejó de reír y Úrsula volvió a su escrutinio de profesora.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;"><br /></div>
<b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b><br />
<b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b><br />
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<div style="text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-CTgQe118HBE/YEKI4l9cMeI/AAAAAAAAh80/lBwyFKYmtfgwCNNXR_y98Sj8s_y8wyIzgCPcBGAsYHg/s1280/2021-03-10-Zen%2Ben%2Bel%2Barte%2Bde%2Bescribir%2B%2528Ray%2BBRadbury%2529%2528picture%2529.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="225" src="https://1.bp.blogspot.com/-CTgQe118HBE/YEKI4l9cMeI/AAAAAAAAh80/lBwyFKYmtfgwCNNXR_y98Sj8s_y8wyIzgCPcBGAsYHg/w400-h225/2021-03-10-Zen%2Ben%2Bel%2Barte%2Bde%2Bescribir%2B%2528Ray%2BBRadbury%2529%2528picture%2529.jpg" width="400" /></a></div><span style="font-family: Montserrat;"><div style="text-align: right;">«<i><span style="color: #38761d;">La trama no es sino las huellas que quedan en la nieve<br />cuando los personajes ya han partido rumbo a destinos increíbles</span></i>». </div></span></div><div style="text-align: right;"><span style="font-family: Montserrat;"><a href="https://amzn.to/3bi94vW" rel="sponsored" target="_blank">Zen en el arte de escribir (Ray Bradbury)</a></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><span style="font-family: Montserrat;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></span><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Un gran escritor R. B., no solo del género de ciencia ficción que en estos días parece resurgir de la tumba en la que muchos intelectuales querían enterrarlo, un escritor que ensalza lo genuino de lo escrito por encima de lo mercantil o de la temática, una persona que maximiza la ciencia ficción como la via que hace pensar, pero no porque el género en sí mismo invite a ello (que lo hace), sino por ser el medio que él escogió para expresarse, tan válido como cualquier otro. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Mi admiración hacia Bradbury surge de su inmensa humildad ante sus logros, pues inicialmente se sentía pequeño ante ellos, pensaba en su escritura como algo mercantil, pero fue justamente su honestidad, <i>voy a escribir sobre lo que me gusta</i>, lo que lo apartó de dicha senda del mercantilismo o includo, de cosas peores, <i>el no escribir</i>.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">En este libro, el autor camina entre el ensayo, los artículos periodísticos y la poesía, y se lee en su interior esa falta de divinidad, ese alejamiento de la pedantería propia de las personas que creen saber mucho y, al leerlos, dicen poco. Me inclino a pensar que todos debemos aprender de Bradbury, de esa carencia de pedestales que no tocan.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Además, Bradbury aboga por el uso no cultista del lenguaje, una prosa sencilla, muy parecido a lo que postulaba Walt Whitman, puede albergar grandes ideas y mejores sentimientos, que mejor que recuperar sus propias palabras:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>He oído a conductores de locomotora hablar de América en el tono de Thomas Wolfe […] He oído a madres contar la larga noche de su primer parto y el miedo de que el bebé muriese […] he oído a mi abuela hablar de la primera pelota que tuvo […] Y, cuando se les entibiaban las almas, todos eran poetas</i>». </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">¡Bello! Bradbury nos regala también, al final del libro, unas cuantas poesías de su cuño, pues como bien indica, lee poesía todos los días. No será casualidad que los poetas sean magníficos escritores e, incluso, como escribió Ursula K. Le Guin, algunos gobiernos a los que más temen son a los poetas, pues cuando los demás callan, los poetas escriben.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Adentrándonos en términos de técnica, Bradbury expresa lo esencial, escribir desde los cinco sentidos, conservar la escritura centrando la conciencia en la nariz, el ojo, la oreja, la lengua y la mano. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Él lo expresa de manera contundente.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>Si el lector siente el sol en la carne y el viento agitándole las mangas de la camisa, usted tiene media batalla ganada. Al lector se le puede hacer creer el cuento más improbable si, a través de los sentidos, tiene la certeza de estar en medio de los hechos</i>». </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Más adelante compara sus lecturas, sus vivencias literarias, alude a Herman Melville y a su <i>Moby Dick</i>, sobre todo porque la reescribió para un guion cinematográfico, y también nombra a Julio Verne y sus <i>Veinte mil leguas de viaje submarino</i> y al Capitán Nemo, y compara ambos líderes, como si el mando y las profundidades abisales volvieran, con tanta masa de agua, locos a los hombres. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Anota otro dato interesante, al igual que Stephen King en su <i>Mientras Escribo</i>, las palabras diarias que lo convertirían en escritor. Entre mil y dos mil palabras al día, en esto un tanto más humilde que el maestro del terror que se inclinaba a la fijación por las dos mil, pero, y en todo caso, insistiendo en la única importancia que reside en dicho nexo, la asiduidad, lo único importante.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Otras palabras que me llamaron poderosamente la atención fueron su concepción inicial sobre su novela, posiblemente la más aclamada, <i>Fahrenheit 451</i>, ya inscrita en el canon de la ciencia ficción y un clásico incluso fuera de él; estas fueron:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>Yo no lo sabía, pero estaba escribiendo una novela literalmente barata. En la primavera de 1950, escribir y terminar el primer borrador de El bombero, que más tarde sería Fahrenheit 451, me costó nueve dólares y ochenta centavos, en monedas de diez</i>». </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Él pensaba que era una novela comercial, un pastiche sin ningún orden ni concierto y, que al final, resultó una obra maestra; también me sorprendió descubrir a mí ese hecho íntimo del autor, pues al pensar en los grandes escritores los endioso como seres de algún panteón mitológico y los imagino sin dudas y conocedores de todos los entresijos de los universos que crean y los imagino infalibles; cuando la verdad es que poseen dudas, muchas, incluso los mejores como Bradbury. De lo que no cabe duda, al menos Bradbury así lo afirma, es que se debe ser honesto al escribir, hablar de los temas propios, lo que te conmueve, lo que te hace levantarte cada día. Lo que amas y lo que odias. Sobre eso es lo que deberías escribir.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Como dato anecdótico, también descubrí que Bradbury, al igual que Goethe, escribía sus novelas en un chorro de pasión creativa, del tirón. Y disfruté, como solo se puede uno encandilar con un plato de tan exquisito gusto, la definición, un tanto mitológica, que daba sobre la ciencia ficción:</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>La ciencia ficción es un intento de resolver problemas mientras se finge mirar para otro lado. […] este proceso literario es como el enfrentamiento de Perseo con la Medusa. […]. Así la ciencia ficción simula futuros a fin de curar perros enfermos en los caminos de hoy. El tropo lo es todo. La metáfora es remedio</i>». </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Nos habla de la importancia de concretar, otro hito en literatura, y para ello se vale de sus conocimientos de poesía. La poesía es imagen, la imagen es metáfora, y, parafraseándole, si un escribiente encuentra la metáfora adecuada, eso se convierte en la imagen justa, y, al ponerla en escena, servirá por cuatro páginas de diálogo. Maravillosa manera de expresar la idea de concreción.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Aboga también, a diferencia de otros literatos más proclives al no mestizaje de artes, a visualizar películas, pues en la ficción audiovisual el escritor puede aprender las técnicas que predisponen al espectador-lector a la configuración de las escenas, la mirada de la cámara vs la mirada de la imaginación no distan tanto la una de la otra, o, al menos, esa es la interpretación que hago yo de sus palabras.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Finalmente, no son lecciones para autores noveles, ni para diletantes de la escritura, más bien es una reflexión que lanza en alto para quien la quiera recoger. La clave de una buena novela es el trabajo, la segunda la relajación y, por encima de ellas, relajarse y no pensar, sobre todo, <i>No Pensar</i>. De aquí viene la anécdota del título de Zen en el arte de escribir, es decir, tómate un respiro, no te critiques antes de empezar y, simplemente, escribe. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Para ello se impone la carga de las mil o dos mil palabras diarias, que ya comenté, y la deducción que, tiempo más tarde, llevaría a crear el reto Bradbury.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>Mil o dos mil palabras por día durante los próximos veinte años. Al principio podría apuntar a un cuento por semana, cincuenta y dos cuentos al año, durante cinco años. Antes de sentirse cómodo en este medio tendrá que escribir y dejar de lado o quemar mucho material. Bien podría empezar ahora mismo y hacer el trabajo necesario. Porque yo creo que finalmente la cantidad redunda en calidad</i>». </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">En el fondo, él no animaba a nadie a escribir, pero, de nuevo, leyendo entre líneas y entre palabras, esa <i>cantidad redunda en calidad</i>, y ese número mágico (a las personas nos encantan la medida de los números) <i>cincuenta y dos</i>, supuso el inicio de un reto que, a día de hoy, sigue en pie y que muchos lo realizamos con cariño, con trabajo, con esfuerzo y, sobre todo, con ese <i>No Pensar</i> en el que tanto insistía nuestro maestro de la ciencia ficción.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Para acabar me despido con una cita maravillosa, una de las tantas, que encontré en el interior de Zen el arte de escribir.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">«<i>Recuerden: la trama no es sino las huellas que quedan en la nieve cuando los personajes ya han partido rumbo a destinos increíbles. La trama se descubre después de los hechos, no antes. No puede preceder a la acción. Es el diagrama que queda cuando la acción se ha agotado. La trama no debería ser nada más. </i></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><i>El deseo humano suelto, a la carrera, que alcanza una meta. No puede ser mecánica. Solo puede ser dinámica</i>».</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;">Así que, recordemos.</span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: Montserrat;"><br /></span></div>
<span style="font-family: Montserrat;"><div style="text-align: justify;"><br /></div>
<b><div style="text-align: justify;"><b><i>Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.</i></b></div></b><div style="text-align: justify;"><b><i><a href="http://www.blogger.com/profile/04322735845354587770?rel=author">Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia</a></i></b></div>
</span><div style="text-align: justify;"><br /></div>
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</script>S. Bonavida Poncehttp://www.blogger.com/profile/01588142538676878372noreply@blogger.com0