sábado, 31 de agosto de 2013


Es una mujer excepcionalmente hermosa.
Inteligente, como atesora su doctorado en la universidad de Oxford.
Su sonrisa desprende una innata y agradable simpatía.
Por si todos estos atributos supieran a poco es bondadosa.
Y pertenece a una familia de buena cuna. En pocas palabras. Es rica.

Recuerdo la primera vez que vi los ojos avellanados de Martha.

Entró tímida en la gran sala. El Jefe, el señor Martínez, nos la presentó como un maestro presenta a un nuevo alumno a mitad de curso.

En nuestra oficina aquel evento se comparaba con el día inaugural en un festival de cine. Somos una sede pequeña con catorce empleados. Dos mujeres y el resto hombres. Aquel día las mujeres pusieron cara de circunstancias y los hombres escondieron barriga mostrando a continuación su mejor sonrisa. Que simple es la comuna llamada trabajo.

Monica y Silvia, envidiosas no por maldad sino por un puro acto reflejo de supervivencia, estuvieron criticándola durante semanas. Finalmente, como no pudieron medrar el carisma de su elevada adversaria, utilizaron el más sucio de sus ataques. La acogieron en su reducido grupo.

Cada mañana se repetía el mismo bucle infinito.
Paulo, el aceitunado argentino, la saludaba con un cortés piropo de rima imposible.
No hizo menos el atlético Andrés a la hora del café, trabajador por necesidad y culturista por decisión propia.
Así sucedió con Mr. Brown, en inglés y castellano, nunca un británico mostró un talante tan dado al escarceo.
O el procaz Juan, al que detuvimos no sin la típica pelea verbal entre varios compañeros por sus maneras soeces, que rallaban el buen gusto y ofendían a nuestra querida Martha.

Los demás empleados, ya fuera por timidez, lealtad a sus compromisos previos o por honor al buen gusto nos abstuvimos de decir nada que no estuviera relacionado con el trabajo.

Yo la idolatraba. No puede existir una mujer con tan buenas cualidades reunidas en un sólo ser. Ningún hombre con dos ojos en la cara no puede por menos que desearla. Un sueño inaccesible para todos.

Mi perfil podría definirse como el de un atolondrado hombre tímido. Encabezando la triste cola de los empleados menos atractivo. Por suerte mantengo, pese a la edad, un físico delgado. Mis compañeras dicen que tengo la sonrisa más tierna que han visto en un hombre. Aún no se si Monica y Silvia lo comentan en serio o simplemente se burlan de mi.

Pero un día el hechizo sucedió.

Ese mágico hilo rojo llamado destino quiso que coincidiéramos en el cine que suelo frecuentar. Martha iba sóla, al igual que yo. Uno llega a una edad en la que prescinde de acompañantes para ciertos eventos considerados como sociales.

Intercambiamos alguna mirada cómplice de reconocimiento durante la película. Pero no quisimos detener nuestra atención ante aquel elaborado guión de compleja trama, y decidimos por empatía natural no levantarnos de nuestras butacas.

Al finalizar la película nos saludamos. Aquella cinta dejaba muchas ambigüedades en el limbo de las dudas cinéfilas. Ambos consideramos justo que merecían ser analizadas desde la tranquilidad que ofrece un buen asiento al amparo de una agradable cafetería. Comenzamos a hablar, mi fascinación por la película quedaba empequeñecida por la presencia de Martha enfrente mio. El humo del café se evaporaba como una tenue niebla en medio de aquellos ojos avellanados.

Nos citamos para una siguiente película. Yo aun no lo creía. No sabía como había dado aquel pequeño gran paso. Armstrong enrojecería ante su pueril hazaña lunar.

Volvimos a quedar. Otra tarde de insípido cine. Y así, sin más. Brotó la magia. Nos besamos.

../..

El bello sueño duró apenas diez meses. Me abandonó como las hojas al caer de los árboles en invierno. Una fría despedida y la amargura después reconvertida en pesadillas de recuerdos.

Por suerte nadie en la sede se había enterado. No tuve que soportar miradas despectivas ni llenas de enrarecidos orgullos heridos. Tampoco escuche la rancia tonadilla "era demasiada mujer para ti". Las cosas buenas nos suceden así en la vida como en un soplo de aire. En un momento esta, y al siguiente ha desaparecido.

Una idea absorbió mi mente. Entrando en un frenético bucle continuo.
¿ Porqué me dejó ?
Parecía que me fuera la vida en encontrar la respuesta a esta pregunta...
¿ Fue tal vez alguna discusión ?
Un ágil repaso mental no encontró ningún motivo de rechazo, ni altercado grave, ni el más mínimo detalle al respecto. No podía ser eso.
¿ Algo Sexual quizás ?
Pero a menos que mintiera como una consumada actriz quiero creer que realmente nos lo pasábamos muy bien en nuestras particulares intimidades de alcoba.
¿ Había otro ?
La eterna pregunta estúpida que nos realizamos cuando falla todo lo demás. Sin embargo, no observé a ningún pretendiente en el propio trabajo ni nadie que la esperase.

Pasaron las semanas, y esa idea me tenia completamente absorbido, ¿ El Porqué ? Como un mal gusano que aguijonea la manzana y la va pudriendo desde dentro, así me sentía yo conmigo mismo.
¿ Porqué ?  ¿ Porqué ?  ¿ Porqué ?

Un día decidí regresar al cine en el que habíamos compartido tantos sueños de celuloide. Yo en compañía de mi mismo como única comitiva. Allí estaba. El cine que nos unió me brindó una triste respuesta. Era casi al final de la cinta...

"... Amigo Charles esa mujer era un tesoro demasiado caro para ti. No querías ver el cartel de Mujer Inaccesible colgado en su frente. No te enfades amigo. Déjame terminar te lo suplico. No digo que no estuvieras a su altura en inteligencia. Y aunque ciertamente era realmente bella, tu estabas a la par en su simpatia. Hechos son amores, y no buenas razones. No querido amigo Charles. La solución estriba en la clase social. Ese material intangible y a la vez tan valioso que no se puede adquirir con ningún don humano. Ella tendió un puente para atravesar hasta tu pobre cenagal. Pero después de la fugaz aventura no podía permanecer en esta orilla. Ella debía volver inmaculada a su apartado rincón del mundo. Y tu puedes decidir seguir lamentandote, quedandote sólo y amargado en tu asquerosa ciénaga de los recuerdos sin nombre o aceptarlo."

La película acabó con un fundido en negro.
No hubo aplausos. Ya nadie aplaude en el cine.
Recapitulé. En mi fuero interior hubiera preferido mil veces que hubiera habido un otro.

Contra la maldita insustancialidad de la clase social no se puede luchar.

Recordaré por siempre el título de la película. "A glass of acceptance".


*NOTA*: Esta entrada nació fruto de ver la excelente película "El Secreto de sus ojos".

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.
Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia


viernes, 23 de agosto de 2013


"Co cooo cocooo co coooococococo  coo coo cooo COOO coo cococoo coooco.
Un cacareo ensordecedor surge de seis gargantas. Son las seis gallinas del apocalípsis.
Cuando se enciende el foco alejando las tinieblas del escenario, su luz alumbra una por una la faz de estas perniciosas gallinas-mujeres, son sus rostros episodios que nos remontan a otras épocas donde la educación mostraba otra cara más humilde, acaso más humana, pero con un oculto anverso tenebroso.

El sexteto del apocalípsis es mayestático, imperfecto, es una mujer y también una gallina.

Envidiosa - Desquiciada - Histérica - Distímica - Maltratada - Loca

Estas impulsivas formas femeninas muestran la chapucería denominada vida, una amalgama de sin sentidos, mediocres en sus maneras pero por suerte con un elevado objetivo:

Son demócratas y todas quieren ser ... Jackie Kennedy."
SBP



En la escena norteamericana de los años sesenta una mujer turbó el sueño de muchas otras. Su nombre, Jackie Kennedy, esposa del presidente del mayor país del mundo.

Ella era el ideal femenino a patronizar y tejer en masa. Un modelo donde depositar esperanzas y obtener réditos de majestuosidad, elegancia y buena clase. Muchas hubieran dado un pedazo de su cuerpo por alcanzar una mísera parte de ese sueño.

Más no todo es luz en el utópico camino de lo sublime.


La niñera envidiosa, en el fondo de su corazón sólo desea lo mejor para Jackie...

La madre desquiciada, la maternidad la convierte en una amantísima mamá...

La histérica Sra. Moscardo, la mujer que todo hombre desea tener...

La niña distímica, no hay desorden afectivo que no cure el desapego...

La loca depresiva, con el método decimal se curó pensando mucho, ¿o no?, ¿o si? ...

La mujer maltratada, un cuerpo bonito no siempre es una jaula segura...


Los puntos suspensivos nunca fueron tan emocionantes.

Seis personajes interpretados por seis actrices maravillosas.

Que esta obra se interprete en el mítico Cafe-Teatro Llantiol sólo la hace aún más grande.


Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.
Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia

miércoles, 21 de agosto de 2013


"Esta duda me asoló después de conversar sobre la utilización tan forzada de clichés por parte de escritores, blogueros y demás ganado literario. Después aparecieron otros dos personajes, y no me refiero al bueno de Chuachi ni al bueno de Estayone, sino a otros dos personajes que sin previa cita acudieron a mi mente para debatir alegremente sobre estos desvaríos de la inconsciencia."
SBP

- Escribes muy mal.

- ¿ Perdone ?

- No te lo tomes así. He sido demasiado directo. Pero es que... ¿ como te lo diría sin que me malinterpretes ? Utilizas excesivos clichés en tus historias, en tus relatos, en cada párrafo que escribes destilas uno tras otro un cliché previsible y aburrido.

- Pero... habrasé visto, ¿ de donde saca usted eso ?

- Bueno, veras, los cabellos ondeando al viento, las brumosas nieblas del atardecer, y los dulces sueños de verano son frases muy bonitas de principios de siglo; pero su estiramiento a lo largo de esta centuria por escritores y pseudoescritores las han llevado a un exhausto agotamiento literario. Es un filón de oro desolado donde ya no brota más el rico elemento.

- No quisiera ofenderle pero me parece una crítica injusta.

- No me ofendes. No obstante, la argumentación es verídica desde un punto de vista estilístico y bien razonado.

- Al respecto de eso tengo una contraargumentación a su crítica. Basándonos en la estadística es improbable que haya escrito nada que no estuviera ya publicado. Ninguna frase, o combinación de palabras por fortuita que fuera, ya ha sido escrita en el pasado decenas o quizás miles de veces por escritores anteriores a mi, ergo, cualquier escritor es víctima del legado de sus maestros precedentes. Por ende, nada es inventado, todo es reciclado en un gran bucle de clichés con apariencia de nuevo. Y reiterándome con un refrán, (de seguro otro cliché según usted), no hay nada nuevo bajo el sol.

- No te molestes pero me parece una contraagumentación pobre y pueril.

- En absoluto. No me ofende. Sobretodo ahora que he descubierto que eres realmente.

- ... ¿ y soy ?

- Eres un crítico, o una parodia de crítico. Dedicas tu vida a la destrucción de las obras de los demás. Observas cada detalle con fría inquisición. Como un mal policía de lo literario que quisiera acabar con todo creador. Pero lo peor de todo, es que no eres un crítico de verdad, o debería decir un crítico real del mundo de los hombres.

- ... ¿ y soy realmente ?

- Usted es sólo un triste McGuffin*.

- Soy un McGuffin. Touché.

- ¿¡ Touché !? No, debería decir... Cliché.


*McGuffin: ver aquí definición en wikipedia.
Esta entrada esta dedicada a todos los McGuffins y Clichés de la humanidad.
Porque sin vuestro saber acumulado nuestras historias no serían tan ricas.


Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.
Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia

domingo, 18 de agosto de 2013

"Arrrggggg... ¿ Cómo que dibujo mal ? Ruge indignado mi ego ante tamaña afrenta. Hay ciertos sectores JaviHikarianos mal entendidos en arte que pagarán su justa retractación a su debido tiempo. Pero la magnanimidad de 'nos' (mayestático ante la peble) os perdona. Todas las galerías de arte del mundo competirán por el dibujante boligístico de arte pseudointelectuderno con más talento de este siglo y de los siguientes diez venideros."
IGNATIUSBP


Sacrebleu e Mon die, como dicen nuestro hermanos francófonos.
A mi querido utensilio dibujístico, mal denominado en este siglo bolígrafo, le falta muy poca tinta en su cavidad interior.

Es por ello que en este estado de racionalización extrema cuido el uso de tan estimado recurso. Así que finalizo mi última obra de arte muy rápidamente, utilizando mi secreta técnica "rapidonocuideslosdetallesyaloarreglaran".

Mi genial ilustración muestra al ser de lo oculto, el salvaguardador de doncellas, el púgil atrincherado detrás de su cámara, el filmador de historias. Dibujo a nuestro entrañable Barman. Superhéroe bienhallado de estos lares.

Pero nuevamente una forzosa, incomprensible y unánime decisión familiar (de mi clan de trogloditas) me obliga a contactar con algún ilustrador.

Pero es verano. Nadie trabaja en verano.
"Pero... espera IGNATIUSBP." me dice mi conciencia. Alguien si trabaja en verano. Los chinos. Pero debo andarme con ojo, debe ser un chino dibujante no comunista. Que dirían de mi si me juntase con comunistas. Por eso marché presto de la universidad. Las universidades están llenas de comunistas.

Finalmente contacto con una mujer de origen chino llamada Esthel.
Me inclino a ser extremadamente respetuoso.

Quelida Esthel, Yo honolable homble solicital plecioso dibujo de Balman.

(Primera pista para reconocer que es China).
Me contesta rápidamente y sin dilación. Eso los dibujantes no chinos no lo hacen.

Hola, No soy china. ¿ Que es un Balman y que clase de ilustración quieres que haga ?

(Segunda pista para reconocer que es China).
Ningún ilustrador no chino trabaja en Agosto. Ajá. Se ha delatado. Es china. En Agosto sólo trabajan los chinos. Indudablemente queda claro que la negativa de su origen es por su propia seguridad.

Quelida Esthel,  clalo, clalo... Tu no sel china (guiño, guiño).
Balman sel fuelte supelheloe, vestido de osculo, con apaliencia de mulciélago que vivil en mi ciudad. Sel glan benefactol de la humanidad y glan dilectol de coltometlajes.

Con esto espero haberme hecho entender por esta expatriada dibujante china no comunista. Un paño en oro, os lo digo yo.

Hola, claro que NO soy china. Tu quieres decir Batman, ¿ verdad ?

Al parecer las dificultades idiomáticas no me hacen posible que Esthel entienda exactamente lo que le solicito. Esta confundiendo a Barman con Batman, dos superheroes que NO tienen nada en común. Barman es una creación original como el Pato Ronald o Ricky Mouse.

Las barreras lingüísticas no son problema para mi avezada mente. Por suerte y desgracia, en mi segundo año de intercambio universitario viajé a china. Allí me dediqué a estudiar detenidamente su caligrafía simplificada de un autor muy conocido del siglo XIII llamado Sung Tú.

嗨以斯帖
我想與番茄醬的薯條。
再見。
Ni hao Esthel,
Tu dibujal balman.
Zai Jian.

Después de mandarle la carta certificada me responde.

Hola, quedó claro QUE NO SOY CHINA leñes. 
Yo te dibujo a Batman y si no es eso vete a freír espárragos.



Después de esperar unos días me envía un dibujo. Menos mal. Al final gracias a mis conocimientos de chino lo ha entendido y me ha dibujado a Barman.

La Leyenda de Barman (aquí ver ficha)
Le doy las gracias y me despido. Pero a los pocos días me escribe otra carta...

Hola, ¿ y lo que me debes por la ilustración ?

¿ Como he podido ser tan descuidado ? Debe querer un agradecimiento especial, la gente china son muy educados.

Quelida Esthel, Tu tlabajo selá lecompensado algun día en el cielo infinito. Paz y amol helmana.

A los pocos días recibo una carta suya con una palabra que no entiendo...

Mamón, dame lo que es mio.

¿ Mamón ? No acabo de entender esa palabra china. Ahhh... claro, debe estar escrita en el antiguo dialecto cantonés. ¿¡ Man Món !? Que viene a significar Gran Maestro.

Una lagrima de emoción me recorre la mejilla. Alguien reconoce por fin mi arte y me llama Maestro. Por desgracia no puedo darle a Esthel el conocimiento supremo que me solicita. Deberá hallarlo recorriendo su propia senda.

../..

Aun a día de hoy recibo amables cartas, donde me nombra con cariño Mamón (le perdono la falta caligráfica) y otras extrañas palabras chinas que no acabo de descifrar.
Que maja esta ilustradora china. Y encima no me pidió nada de dinero. Así da gusto trabajar.

Link al portafolio de Esther.
Una gran artista.

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.
Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia

domingo, 11 de agosto de 2013


"La magia del mercado de los libros..."
SBP

Las cosas buenas no deberían dejar de hacerse.
Me levanto con ganas de acercarme al mágico mercado de los libros.

Esa frondosa jungla atestada con troncos de celulosa y miríadas de hojas de tinta impresa.

Desayuno en el lugar de siempre. Un pequeño bar cafetería de ofertas interesantes.

Con el estomago lleno la mente se muestra más lúcida. Cuando el diablo esta satisfecho resulta buena persona. Nos lo decía Goethe, o quizás algunos de sus contemporáneos, mi memoria es traidora.

Me adentro en el follaje salvaje. Las primeras paradas muestran novelas, libros de poesía, periódicos antiguos, cromos coleccionables, pequeñas cartas, dvds de cine. Tan sólo estoy al principio.

Las hojas se hacen más densas en esta tupida jungla. El paso lento entre tanta maleza vuelve lento mi paso: Machiavelo, Dan Brown, Cook, Stephen King, Dante, Borges, son pocos ejemplos en esta extraña amalgama.

Entonces veo un libreto de William Shakespeare. Este Déjà Vu me recuerda a la última obra de teatro de la companía Maripili, "Educando a Rita" del maestro Rusell.

Este genio librófilo nos da una pequeña lección de humildad. Con la exagerada mención exhaustiva de autores ingleses a uno le dan ganas de leerse todos los volúmenes mencionados en la obra. Y al igual que Rita, la protagonista, salir de este largo letargo de estupidez. Pero mi memoria es parda. Recuerdo únicamente a un autor: E.M.Forster

Ya se cual será el objetivo del día. Buscaré un libro de este señor.

../..

Llevo 24 paradas. No es una exageración, las llevo contadas. No encuentro nada de E.M.Forster.
La jungla es hoy cruel conmigo.

Estoy revolviendo como lo haria un topo en una pila de libros. Este ansia animal de escarbar entre pilas de libros podría dar lugar a una disertación Freudiana sobre alguna clase de complejo.
Me rio. Seguro que ya existe el nombre técnico para ello: ARSSPL
(Ansiedad Reprimida de la Sexualidad Soterrada en Pilas de Libros).

Una novela que no he leído me llama poderosamente la atención, "La Madre", de Pearl S. Buck. Esta autora ganadora de un nobel merecerá algún día una entrada en este blog. Pero no es por ello que el libro me muestra admiración, sino el recuerdo. Siempre que veo un libro de Mrs. Buck me recuerdo de mi madre, una fanática de esta autora.

Ella me prestó "Peonía", única novela de Pearl S. Buck que me he leído. Una de esas pequeñas joyas que se encuentran en este bravo mar de tinta impresa. Como mi Madre también es asidua lectora de este blog, en mi ansia de narrar esta crónica dominguera acabo de destripar un futuro regalo para ella. Pero seguro que me perdonará por ello.

Ya se que no encontraré nada de E.M.Forster. No pasa nada.
En una mala analogía futbolística podría decir que estamos empate.
Mercado de los libros 1 - Yo 1.
Me dispongo a pagar. Entonces la anciana propietaria de mirada cansada me señala amablemente el cartel.
2x1. Dos libros , un euro.
Me conozco y se que me va a doler. Puedo estar escrutando durante media hora o más todas las pilas de la parada en busca de algún libro que me llame la atención. No es que no me guste. Disfruto como un niño. Pero la curvada espalda pasa factura después.

En fin. Sigo escarbando haciendo honor de mi sindrome ARSSPL.

"No me jodas."

Cuando me sorprendo, la reprensión educacional rompe sus barreras y como un cenutrio malhablado suelto los exabruptos más indecorosos. Por suerte nadie me ha oído. O eso Espero. Cada día estoy un poco más loco.

En la misma pila de Pearl S. Buck.

Aunque me olvido cada día debo creer más en las señales.

"La mansión" de E.M.Forster.

Pago a la señora. Creo que le doy dos euros por equivocación.

Ya tengo ganas de leerlo.




Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.
Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia

domingo, 4 de agosto de 2013

"Nuevamente soy poseído por el espíritu de Ignatius, el personaje de la conjura de los necios, adalid de la prepotencia oral y manuscrita.... No obstante, sabio incomprendido que... ¡ no ! ¿ que estoy diciendo ?... me esta poseyendooooo..."
SBP

La maestría de mi mano me conmueve. Boli y hoja en blanco. La conjunción sublime de lo simple.

El espíritu del artista "Ignatius" surge de dentro como un capullo que se abre al rocío de la mañana.

Las palabras se quedan cortas ante la maravilla de gato que he dibujado.



El tríptico "El jardín de las delicias" con el gato que pasaba desapercibido, el famoso cuadro del Bosco, palidece ante mi obra culmen de tan sinuosa forma animal. El Bosco lloraría de pena y me abrazaría como un Maestro-Hermano.

Así pues me pongo en contacto con un nuevo ilustrador.

En este caso recibe el nombre de Ariadna. ¿ Será hombre o mujer ?
Con estos nombres de artista tan extraños nunca se sabe.

Parece que la pregunte le ofende, esto me confirma sin ninguna clase de dudas que Ariadna es nombre de varón, una mujer nunca se hubiera enfadado.

Sr. Ariadna, comienzo mi carta, puede hacer el favor de entintar y colorear este gato.

Al cabo de un mes me responde comentándome que las cartas en papel están muy bien pero que hoy en día existe el internet, y que si pudiese enviarle los pedidos por correo electrónico, le haria muy feliz.

Le espeto duramente contra las inseguridades del correo electrónico, fuente de virus, propagación de maldades pornográficas y mucho peor, publicidad no deseada.
Le recomiendo encarecidamente el uso de los buenos sobres postales, nada tan seguro y eficaz en este mundo, para librarnos de las maldades tecnológicas.

El Sr. Ariadna suspira indignado, pero acepta ante mis elevados argumentos seguir la correspondencia como pertoca a dos buenos caballeros, por carta manuscrita.
Nota mental: son duros estos artistas varones, pero mi mente les comprende y sabe ganarse su estimación.

Sin embargo, la primera blasfemia surge de las palabras del Sr. Ariadna ilustrador.

Su ilustración muestra un conejo.

¿ Conejo ? ¿ Como que mi dibujo se parece a un conejo ?

CLARAMENTE es un GATO.

Discutimos durante meses, finalmente me envía un boceto de un mandril.



Habráse visto tamaña afrenta. Argumenta que los gatos son así, y que solo dibujará un gato como Dios manda.

Mi indignación pasa fugaz. Recobro la cordura y dejo de hacer astillas mi mesa del comedor. Suerte que soy una persona pacífica. Después de todo he venido a este mundo a iluminar a estos pobres artistas. Con mi humilde trato y mi sapiencia, quizás conseguiré iluminar la mente de estos ilustradores tan equivocados en sus enfoques.

Con aires de grandeza le dejo que continúe dibujando su mandril.

Sin embargo, el Sr. Ariadna, realiza una sorprendente aportación.

El gato quedará mejor si tiene la mano apoyada en la barbilla. Esto causa mayor sorpresa.



Dios es justo y sabio. Gracias a mi paciencia su mandril muestra sorpresa. No es un gato, después de todo, pero el Sr. Ariadna cumple perfectamente con su trabajo.


En su última carta manuscrita, seis meses después, me comenta algo de que ES SRA. ARIADNA.
Sin comprender muy bien las intenciones que le mueven a querer cambiar de sexo, le felicito por su valor y le doy ánimos para su futura operación.

En la última carta recibida del Sr. Ariadna decia algo tal que así.

ARRRRRRRRRRRRRRGGGGGG.

Claramente es una risa nerviosa de justificación y camadería. Se ha dado cuenta que estaba dibujando un mandril. Y la verguenza no le ha dejado decir nada más. Pobre Sr. Ariadna. Pero viendo que por fin he iluminado la mente de un nuevo ilustrador; me despido efusivamente del Sr. Ariadna sabiendo que nuevamente Ignatius ha vuelto a triunfar aportando un poco de claridad a este mundo tan oscuro.

IgnatiusBP

http://www.ariartna.com/
Y aquí entrada a esta colaboración.

"El gato que me dibujó Ariadna es precioso, e ilustró perfectamente la historia que tenia pensada sobre un Arquitecto que odiaba los escritos de Murakami en el que salían felinos hablando. Después de que Ignatius haya salido de mi cuerpo, quiero agradecer a Ariadna su excelente labor.
Y a todos los demás espero haberos arrancado una sonrisa aunque solo fuera una muy pequeña.

Un abrazo a todos."
SBP


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Un Tranquilo Lugar de Aquiescencia

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