jueves, 28 de junio de 2012



"Todo tiene remedio ... menos la muerte"

Con esa frase alecciona Antonio a su hijo; y en mas de una ocasión se la escuche decir yo también a mi abuelo cuando era apenas un chiquillo.

Esta es una cinta rodada en un sobrio blanco y negro, ¿ y como no iba a ser así ?

No pueden las crudezas de esta vida ser retratadas en color; el color, esta destinado a la alegría, a la viveza, a la felicidad.

La vida de un buen hombre sin esperanza solo puede ser retratada en un seco, frio y desesperado blanco y negro. Un hombre gris en una sociedad oscura.

"Quien no esta acostumbrado a hacer el mal, y lo hace, será siempre castigado."

Esta cinta refleja en varios lugares de su metraje la impotencia del inocente.

¿ Que puede esperar una persona, en este caso un hombre cabeza de familia, de una época en la que es de obligación mendigar para poder trabajar ?

La vida es un eterno retorno, es una frágil cinta de Moebius.

Os dejo el enlace a IMDB.
http://www.imdb.com/title/tt0040522/

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

lunes, 25 de junio de 2012

Incendio en San Juan

Una noche más, como cada año en la noche más larga del año, la pólvora y el fuego recorren unidas de la mano las calles de la ciudad.

No ha estallado la guerra ni la revolución. Solo es una simple celebración.

Sin embargo el bosque se consume entre llamas de un fuego abrasador.

¿ Es este el precio de la celebración ?


Puckel asoma la cabeza desde la salida de Torre Baró, mira con cara desdeñosa y ojos ennegrecidos el incesante humo. "No es buen presagio", murmura mientras se introduce de nuevo bajo tierra.

UTLA recoge pesadamente sus manos dentro de su chaqueta marrón. Piensa que ha llegado el momento de tomarse unas vacaciones en algún lugar alejado, ¿ acaso quizás con vistas a un bosque ? Le desagrada esta matanza.

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

martes, 19 de junio de 2012

La conjura de los necios (portada)

(contraportada) by John Kennedy Toole


Existe un personaje llamado Ignatius Reilly. Es alguien que no querrías tener como amigo, ni vecino, tampoco como familiar, y aun mucho menos como hijo.

Es casi un ser mitológico que se repite a través de los años. De pensamientos barrocos sobrecargados, ese alguien que te mira por encima del hombro con cara de suficiencia mientras no acierta siquiera a levantar la tapa del retrete.

La leyenda negra envuelve a este libro. Su autor, John Kennedy Toole no pudo escribir ningún libro más, ya que se suicidó. Realmente la vida de este autor nóvel tiene más de anecdótica que su propia creación.

¿ Acaso el escritor puso más de el mismo en el personaje de lo que muchos quieran admitir ? Eso es algo que nunca sabremos.

En todo caso, las primeras páginas son "tronchantes". De una risa casi imperativa por la absurdidad (casi real) que emana su contenido.

Y si todos entendemos el termino "tronchante" como un concepto sinónimo de un buen diálogo de los hermanos Marx, o un párrafo del Quijote o bien una página de Gargantúa y Pantagruel...

Entonces, SI.

Este libro será lo más Rabelesiano que hayáis leído en la vida.


Desde esta línea en adelante esta entrada contiene avances (spoilers) de la trama.


"- Mama no cocina. Quema"

Y no estamos hablando de un riquísimo plato 'flambeado' con etanol... no.

"La válvula pilórica se le cerraba de pronto indiscriminadamente y se le llenaba de gas atrapado, un gas que tenía personalidad y entidad y que no soportaba el confinamiento."

O dicho de manera mucho menos elegante... tirarse un pedo, una llufa, un aire...


Y dudo mucho que todos no conozcamos a alguien que deje entreabierta su válvula pilórica. Ya sea en el metro, en el autobús... Reconozcámoslo. Todos tenemos una válvula pilórica. Esto es peor que hacienda.

Hacienda somo todos... y con válvula pilórica incorporada.


"Entonces cogió la moto. La sirena, una cacofonía de doce gatos monteses enloquecidos, bastaba para que los personajes sospechosos de un kilómetro a la redonda defecasen de pánico."

Bastante pedorreico se muestra el autor. La policía de vuestras localidades se volverían locos de alegría con esa sirena made by defecar. Que gran frase!!


"También les dije a los estudiante que, en bien del futuro de la humanidad, esperaba que todos fueran estériles."

Aplicar esta fórmula magistral a estudiantes de : derecho, farmacia, informática o psicólogos. Los más comunistas de todos... ¿ o acaso todos los universitarios son rojos ? :-D

"- Hemos puestos dos anuncios en el periódico. En uno pedimos una mujer y en el otro un hombre. ¿ Por cual viene usted ?
- ¿ Por cual cree usted que vengo yo ? - aulló Ignatus.
- Lo siento muchísimo. Lo dije sin pensar. En fin, el sexo es lo de menos, podría usted coger cualquiera de los dos trabajos. Quiero decir, a mí el sexo no me importa."

¿ Lo veis ? Lo dicho. Comunismo hasta en el sexo. No importa hermano/hermana. Venga a trabajar.

"- En estos tiempos hay por ahí la tira de chicos de color buscando trabajo.
- Si, y también hay mushoz chicoz de coló que ze hacen vagabundoz cuando ven los zalarioz que ofrese la gente."

A este paso habrá más vagabundos que personas trabajando. En fin.. mejor seguir leyendo, la cantidad de tonterías que llegan a decir los políticos. ¿ Se habrán leido acaso este libro y lo estarán imitando vilmente ?
¡ Je ne se pa !
(Que en francés significa algo así como: Yo no compre el pan... o algo 'asín'.)

"Aquella fábrica... Es una escena que combina lo peor de La cabaña del tio Tom y de Metrópolis de Fritz Lang."

Oh, oh, oh!! Eso son palabras mayores señor John Kennedy Toole, despacico conmigo...
Ni tocar a Metrópolis.

"En los alrededores de la fábrica hay un bar en cada esquina, indicio de que en la zona los salarios son abismalmente bajos. Y en las calles en las que los habitantes están particularmente desesperados, hay hasta tres y cuatro bares en cada cruce."

Es tan estúpidamente gracioso... que es real. Increíble, la realidad hace gracia.
O dicho de otro modo, es tan real... que es estúpidamente gracioso.
Tanto monta... monta tanto.

"Esta mañana me fije que la pelusa del pasillo forma una esfera casi tan grande como una pelota de béisbol."

Eso no es nada, algunas pelusas de mi casa han comenzado a hablar, incluso una me emocionó el otro día al llamarme Papa. ;-0 Lagrimas de emoción.... Le puse de nombre Toole.

"Puede que su hijo haya estudiado demasiado para su propio bien. En las universidades hay muchísimos comunistas. Puede que ése sea el problema de Ignatius. Es muy propio de un comunista tratar mal a su mamá."

Es que hay comunistas en todas partes, en las universidades, en los partidos de 'furbol', la calle esta llena de comunistas, todos andando juntos, el metro, ¿ y que decir del metro ?...

"Lo toma o lo deja, gordo cabrón."

No puedo dejar de pensar en la segunda parte de Austin Powers y en el entrañable gordo cabrón.
¿ Acaso se inspirarían los guionistas de esa cinta en esta tan impactante frase ?

"- Podrías descansar una temporada en el pabellón psiquiátrico cariño.
- ¿ Como ? Jamás. Intentarían convertirme en un subnormal enamorado de la televisión y de los alimentos congelados. ¿ No comprendes ? La psiquiatría es peor que el comunismo."

¿ Hay algo peor que el comunismo ?  ¡ Sacrebleu ! ¡ Er demonio !

Saludos, y recordad: "Que no se os abra la válvula pilórica."

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

miércoles, 13 de junio de 2012

After the Storm - Viernes 15 de Junio de 2012 - Sala Monasterio 

- Abad, abad...abad... – gritaba el joven Anselmo desde la otra punta del patio mientras se acercaba corriendo al lugar de reposo donde se encontraba el venerable anciano. Arrastraba mal asidas sus sandalias por todo el suelo empedrado. Y a punto estuvo su sandalia izquierda de salir despedida del atolondrado pie.
El Abad, entrado en años, dejó de contemplar apenado el bonito oleaje que arrastraba a su costa el temible mar mediterráneo. Aquellas arcadas daban sombra en verano y cobijo en invierno. Se levantó de la silla apoyada contra el muro donde se había sentado. Anselmo, que ya había llegado a su lado, aprovechó para tomar un leve resuello.
- ¿ Que sucede Anselmo ? ¿ A que viene este griterío y estas denostadas prisas ?
- Ya vienen Abad. Dios nos proteja.
El Abad conocía la respuesta sin haber formulado la pregunta. Pero como una superstición estúpida, tenía la creencia que quizás si formulara la pregunta aquello que había evitado durante los últimos meses... no sucedería.
- Explícate Anselmo, ¿ quien viene ?
- After the Storm.
El Abad rememoró algunos rumores extendidos por la comarca. Evaluó las perdidas y los efectivos. Dos años atrás eran más monjes y aun poseían un par de soldados del rey. Hubieran podido convencer por la voluntad de Dios a aquellos temibles bardos forajidos que asolaban aquellas tierras. Sin embargo, los soldados habían marchado a la guerra, y el Rey olvidó las promesas. La voluntad de Dios nunca se encontraba con el bando menos numeroso.
- ¿ Como impediremos que vengan al Monasterio ? – arrastró Anselmo pesadamente las palabras aun recuperándose del esfuerzo.
- No lo impediremos. Dejareis el paso franco a After the Storm.
Anselmo lo observaba con ojos desorbitados. Como solo un loco puede examinar a otro loco intentando descubrir cual de los dos esta más perturbado.
Mientras, el Abad maquinaba concienzudamente las perdidas. Una docena de gallinas, tres o cuatro monjes apaleados, una barrica de cerveza, y quizás el robo de la inocencia de alguna desafortunada moza. Ese es el precio que tenían que pagar, después de todo era mejor perder algunos instrumentos materiales... que perder el Monasterio.
Solo rogaría a Dios que After the Storm fueran benévolos.
SBP

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

lunes, 11 de junio de 2012


Con amigos como estos...


... quien necesita enemigos.

Y esa fue la segunda página que me mostró Google+ después de inscribirme en él... realmente desalentadora.

Mi hemisferio derecho (el del raciocinio, algo que uso poco) hizó un parón en seco tirando de freno de mano racional a destajo, el "overflow error" vino a continuación, y se quedó tieso del frio estático que le recorrió hasta el último axón. Quedó presto encefalograma plano durante unos minutos.

Por suerte, mi hemisferio izquierdo (el de la creatividad) puso modo ebullición, y gracias a el esta pequeña entrada pudo ver la luz.

Después los de Google se preguntan porque Google+ no ha calado tan hondo entre los usuarios como FaceBook. La gente normal adora a los matones chulescos...

Google+ (alias penosin)- Yo soy el más molón.
Facebook (alias chulito) - Pues fale. Pues malegro.

Creo que a Google le hace falta contratar a una consultoría que realice un estudio bien exhausto...
... eso... o en su defecto aplicar el "sentido común".

(SC: eso que no existe, el menos común de los sentidos).


Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

viernes, 8 de junio de 2012

RAY BRADBURY

Es de noche, estoy repasando mi lista de blogs amigos, llego a "La noche de los wasabis verdes fritos".... y me entero de esta triste noticia.

Hace dos días, exactamente el 5 de Junio de 2012, a la edad de 91 años nos abandona Ray Bradbury.

Me encantaba Ray, no lo consideraba un gran escritor en cuanto a su prosa, pero sus historias maquiavélicamente retorcidas sobre las implicaciones humanas del futuro te hacían realmente pensar.

A continuación podéis leer dos reseñas sobre este gran autor que nos abandona :

Casualmente dos semanas atrás en el tiempo, me encontré este video en la red.
Me encantó y guarde su ruta.

Dice la leyenda urbana, que una periodista le preguntó muy fugazmente a Ray su opinión sobre la canción de Rachel Bloom y su "Fuck me Ray Bradbury".

El cachondo de Ray contestó animadamente, "Me encanta".

No se me ocurre mejor homenaje de despedida a uno de los maestros de la Ciencia Ficción.

SBP



Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

domingo, 3 de junio de 2012



Verano de 2012

- La liamos parda. – dijo Paco.
Sentados en el suelo de aquella casa abandonada, Fran y Voctir levantaron los ojos de sus respectivas pipas para mirar a Paco.
- La liamos parda... el otro día... me refiero. – volvió a repetir Paco en un alarde atosigador de poco ingenio repetitivo. Estar fumado es lo que tiene. Uno pierde la noción del tiempo y del espacio. Pero eso no resultaba un impedimento para que Paco siguiera introduciendo más maría en su Bong, mientras Fran y Voctir le miraban con una sospechosa mirada vaga. Apenas sosteniendo las pipas en la mano.



Pae, el perro, apenas un cachorro comenzó a ladrar. Aunque entre ellos no existía la palabra posesión, ni tuyo ni mío. El can podría afirmarse que era de Voctir, el le alimentaba, el lo sacaba a pasear cuando recolectaba dinero tocando la flauta en la calle. Incluso una vez que estuvo enfermo, Voctir le llevó al veterinario. Fran y Paco se enfadaron mucho porque tuvo que gastar dinero (ese sucio material conceptualizado para el mal).
Los animales, (al igual que las personas) debían curarse solos o por mediación de los remedios de la naturaleza. Al menos eso pensaban Paco y Fran.
Sin embargo, a partir de aquel día, Pae (el perro) comenzó a poseer más afinidad para con Voctir.

Mientras... Paco seguía hablando solo. Y Pae seguía ladrando.


- Si, si, estos personajillos corruptos llamados políticos... No tienen ni puta idea. Si Bankia se nacionalizase, los ayuntamientos se quedarían con los inmuebles... estos podrían usarse para alquilárselos a personas desahuciadas o sin ingresos. El dinero que se ahorraría de prestarles podría servir además para pagar la deuda con la sociedad... todos los bienes inmuebles bajarían de precio... coff (tos)... bajando muchíiisimo el precio de la vivienda... y entonces...el poder adquisitivo volvería a subir...

Paco era hijo de un rico Banquero. Estudió Economía en la universidad por obligación de su padre. Ahora estaba estirado en el suelo, con un Bong entre sus manos mientras mascullaba algunas de sus ideas para mejorar el mundo.

Su soliloquio no parecía tener fin...

- Si que estuvo bien compañeros. Casi podría jurar que fue un acto de defensa personal... lastima por el desperdicio de tomates. – sentenció seriamente Fran. Este era el delgado de los tres. Su carácter el más adusto. Siempre, cuando tiraban tomates a los diputados el nunca reía. Solo se dedicaba a tirar fríamente los tomates. Con eficiente determinación pero sin sentimiento. Al igual que Paco, su padre le obligó a estudiar derecho en la universidad.

Voctir era el más insignificante de ellos. Ya por el tamaño (era de baja estatura). Y por estudios. No había estudiado absolutamente nada. Solo había podido estudiar en la universidad de la vida. A cambio poseía un gran corazón.

- Nuestra camadería bien merece que firmemos un pacto. – comentó Fran.
- ¿ A que te refieres ? – respondió dubitativo Voctir.
- Me refiero a que podríamos firmar, como defensores del bien, de la nobleza, de los más altos ideales de esta comunidad que este área de tierra siempre quedará protegida por alguno de nosotros.
- ¿ Que es nuestra ? –cortó Paco. La sola idea les escandalizó. La temible palabra “tener” rondaba en el aire.
- No me refiero a propiedad – dijo Fran – Sino a que, ya que como somos el baluarte de esta perdida tierra (no dijo nación, eso no quedaría bien). Esta zona debería estar defendida solo por nosotros.
- ¿ Y como haremos eso señorito ? Yo no tengo ganas de firmar ningún papelajo de esos.
Paco era reacio a realizar firmas. La firma de un hombre se llevaba parte de su alma.
- Será más sencillo. Será un acuerdo verbal entre los tres. – sentenció rotundamente Fran.
- ¿ Y el testigo ? Si los tres formamos una parte contratante del acuerdo, ¿ quien será el testigo que de fe de este acuerdo ? – Paco no parecía a gusto con aquella informalidad contractual.
Fran miró a Pae. Voctir acarició la cabeza del animal que había dejado de ladrar. Paco comenzó a reírse. Estuvo a punto de ahogarse. Tuvo que parar. Y volvió a reír.
- Juremos... – sentenció Paco en un alarde de camaderia. Paco, Fran y Voctir miraron a Pae. Este les miraba a los tres con sus estúpidos y cariñosos ojos negros.

...

Verano de 2027

Voctir se encontraba acarreando cubos de agua. Los tomates, las zanahorias y las verduras requerían de mucha agua para su siembra. Prácticamente había conseguido ser autónomo. Las heces de Pae le seguían proporcionando fertilizante abundante. La casa seguía en pie. Tan solo había realizado algunos arreglos, y aunque no era un carpintero experto se defendía bastante bien. Ahora rondaba los cuarenta. Paco y Fran hacía años que se habían ido. No había vuelto a saber de ellos. Pero Voctir, se quedó allí, en aquella tierra. Por suerte un trabajo saludable con ejercicio físico cada día le mantenía joven.

Un coche negro de tintadas lunas negras aparcó a centenares de metros de la casa de Voctir. Dos coches patrulla le acompañaban. Dos hombres vestidos de negro, corbata y gafas de sol surgieron del primer vehículo oscuro. Cuatro policías hicieron lo mismo en sus respectivos vehículos.

- ¿ Fran ? ¿ Paco ? – preguntó asombrado Voctir. Habían pasado muchos años, ocho, diez, tal vez más. Le costó reconocerlos. Paco había engordado sobremanera y se había quedado completamente calvo. Fran por el contrario aun conservaba su cabello, pero estaba mucho más delgado, sus ojos (se había quitado las horrendas gafas de sol) mostraban unos ojos enfermizamente rojos.

- Señor Sokolov (hacía años que nadie llamaba a Voctir por el apellido paterno), ahora me llaman Señor Castillo – dijo Paco pagado de si mismo, mientras buscaba algo en la cartera que portaba.
- Señor Sokolov – continuó Fran como un pesado eco – Soy el Señor Torres, del bufete de abogados Torres & Torres, debemos comunicarle que en el plazo de 15 días debe abandonar estas tierras.
- ¿ Como ? ¿ Porqué ? – balbució Voctir, mirando a los ojos a sus antiguos camaradas sin comprender nada.
Paco , o el hombre gordo y calvo en que se había convertido, por fin encontró los papeles que buscaba en su maleta y los extrajo de ella.
- Aquí esta – comento frenético Paco – VegasLand. Será el complejo más grande de toda Europa. Con más de diez hoteles, parques acuáticos, campos de golf, piscinas de chirriomasaje. Todo ello se construirá en estas hectáreas a partir del año que viene.
- No podéis echarme – Voctir recuperó su aplomo.
Mientras, el anciano Pae, con la lengua babeante y el pelaje gastado se recostaba pacíficamente al lado de Voctir. Y miraba, con más curiosidad que miedo, con sus estúpidos y cariñosos ojos negros, a Fran y Paco.
- Claro que podemos Señor Sokolov – atronaron Banquero y abogado al unísono.
- No, no podéis, llevo más de diez años viviendo en estas tierras vacías. Por derecho de usucapión estas tierras me pertenecen. (A Voctir le sirvió haber leído un par de libros de leyes, y como no, haberse informado bien al respecto).
- Señor Sokolov – comentó totalmente contrariado Fran mirándole fijamente con sus ojos rojos– nosotros dos también vivimos hace tiempo en esta casa. Y estuvimos también muchos años, los testigos que aporte para su demostración también harán otro tanto con la nuestra.
Paco asentía levemente con la cabeza, aquel terreno raro de las leyes era cosa de su colega, Paco solo sabía de dineros, planes de pensiones, amortizaciones, prestamos, contrataciones, valores de bolsa, hipotecas y poco más. Sin embargo, al lado de Fran eran invencibles. Este Voctir iba a dar con los huesos en el suelo.
- Como verá señor Sokolov, somos dos copropietarios o comuneros, por lo que haremos uso de nuestra tercera parte como gustemos.
- No podréis. Realizamos un acuerdo verbal. Mientras uno de nosotros viviera en estas tierras, nadie podría echarle de las mismas. Me acojo a ese acuerdo. Y tengo un testigo.

Entonces comenzaron un abanico de zarandajas, insultos, reproches...
La policía miraba incrédula a los contendientes. Por un lado estaban el Banquero y el Abogado, vestidos ambos de negro, desprendiendo un fuerte olor a Barón Dandy. Por el otro lado, un canijo perroflauta, apestando a olor de sobaco.
Por suerte, entre uno de aquellos policías se encontraba uno del departamento jurídico.
- Señores a callarse todos ahora mismo. ¿ Es cierto lo que comenta este señor ? –dijo el policía señalando con el dedo a Voctir.

Los tres movieron la cabeza en distinto orden, Paco (ahora Señor Castillo) y Fran (ahora señor Torres) negativamente. Voctir (ahora convertido temporalmente en Señor Sokolov ) la movía afirmativamente.

- ¿ Y quien cojones – realizó una breve pausa el policía para dar más capacidad pulmonar a sus palabras – es el testigo de dicho acuerdo ?

Paco y Fran rieron espontaneamente. Voctir señalo a su querido Pae. El anciano perro fue el centro de atención de todas las miradas. Voctir le miró cariñosamente. Paco y Fran tenían que realizar un tremendo esfuerzo por contener la risa. Los tres policías restantes aun no daban crédito a la escena que estaban presenciando. El cuarto y último policía se acercó al can para dar por finalizada con una graciosa aunque imperativa broma, aquella estupidez.

- Señor testigo, ¿ puede corroborar que es usted testigo del acuerdo establecido en esta vivienda por las tres personas aquí presentes ?

Las miradas se posaban sobre el anciano Pae, el can arrugó su hocico. Se levantó con sus cuatro patas ante la mirada de mofa de unos, la visión cariñosa de otro y la suspicacia del cuerpo de seguridad.

- ¡¡ Doy Fe !! – dijo Pae con un tono de voz totalmente claro y reconocible.


El banquero (Paco alias Señor Castillo) , el abogado (Fran alias Señor Torres) alteraron su rostro ipso facto. Los cuatro policías mudaron su rostro y no supieron que decir.

No hace falta entrar en los detalles finales de esta alegre historia. Solo resumir que el final de la historia es el esperado. Paco y Fran, aquejados de muchas deudas y con algún que otro juicio a sus espaldas, acabaron arruinados y abandonados de sus esposas e hijos.
Pae solo contestaba afirmativamente dando Fe a la pregunta en cuestión, y aun vivió un par de años más tranquilo y cuidado por Voctir.
Voctir se quedó con la casa y las tierras.

Y... esto es el FIN.


*NOTA*: Dedicado al caballero V.Garau desfacedor de entuertos y defensor de doncellas desvalidas.

Cierra tus ojos, encuéntrate y sigue para adelante. Buena Suerte.

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